MAESTROS ARTESANOS

 Ser maestro es despertar el intelecto tocando, a ser posible, el alma de nuestros alumnos y alumnas y dejándose impregnar de la fuerza vital de su vigor adolescente.  Dedicado a todos los maestros y maestras. En especial a los que empiezan 🦋🦋. 

CAMINANDO SOLO

 

Caminando solo.

Cope León.

18 diciembre 2020.

 

Fue la noche del pasado sábado.

El hombre yacía tendido dibujando un garabato desmadejado sobre el pavimento.

Aunque no era una de esas noches rigurosas de diciembre leonés. Sí hacía falta manta para sobrellevar el frío. Su cabeza recostada sobre una mochila negra. Abultada. A su lado una bolsa en la que asomaban varias prendas de vestir. Calzaba botas en buen estado. Vaquero y gabán largo.  Presencia inofensiva. A su lado una lata semiacabada de la que surgía un reguero de cerveza desahuciada, tal vez como el consumidor, que trazaba una suerte de arroyo como de óxido sobre la acera, como el esos que  emanan  esas cañerías desajustadas tiñendo incómodamente el suelo.

Desde la ventana observé pasar a una mujer con su perro. Una mirada de soslayo y el perrito siguió su periplo tan feliz. Meneando jubiloso su ratito despreocupado. Recordé la parábola del buen samaritano.

Llamamos a la policía. Parece que Jaime se había quedado fuera de su casa sita en Puerta Obispo. Se despertó entre brumas. Y nos miro tras unos deslavazados ojos anclados en recuerdos cantábricos.

Le llevamos un vaso de leche caliente. La policía hizo unas comprobaciones.

Eligió quedarse a dormir en la calle. No están los tiempos para meter gente en casa.

Sobre las 3 de la mañana se despertó. Tomó la manta que le habíamos llevado y se marchó calle abajo tal vez comiendo alguno de los bombones que acompañaron a la leche. Recordé aquella noche de Belén, la soledad, el frío, la pena del rechazo.

La tristeza de los marginados, refugiados, los desheredados y desarraigados.

Ningún hombre debería dormir fuera.

Y recordé aquellos versos de Antonio Machado “Voy caminando solo, triste, pensativo y viejo”

 

HASTA AQUÍ PODEMOS LEER

 

ELEGÍA LLORADA

 

Lloro

porque matándoles 

os matáis vosotros

y nos matáis a nosotros.

Sumiéndonos en un pozo

de anonimatos 

acumulados.

Adocenados en medio de un 

des

orden

que os inventásteis.

Tocásteis mi carne

y la vencísteis.

Ya no queda nada

solo 

mirar al cielo

y esperar a que llueva

misericordia

y con ella se deslicen mis lágrimas.

Lloro.

LA SOLIDARIDAD QUE NOS QUEDE

 

AQUEL EPITAFIO INESPERADO

De la muerte no supe,

me convencieron 

de que no debía dejarla 

que viniera a buscarme.

Y me fui entre brumas

sin arreglar asuntos 

pendientes de mi final,

deseosos de que les 

aliviaran de mi carga.

No les importaba yo

solo su jodido derecho

a permanecer 

felices comiendo perdices.

Y la muerte se quedó esperando

mientras los salvajes vinieron por la puerta 

de atrás.

Y la ley ganó a la cordura

y los médicos mataron

y los familiares suspiraron

y la masa dejó de agitarse

y el erario respiró aliviado.

Todo estaba cumplido.

Y yo jodidamente tranquilo 

reposando bajo un epitafio de 

progresía malintencionada.

UMBRAL

 Siempre a la puerta

como aquel perro con la 

correa entre  los dientes suplicando

un paseo de enero.

Las luces de siempre que dejan 

en un sumido instante.

Dibujando  quimeras

mientras espera

aterida de frío marchito

y recolectando versos 

y mirando de lejos 

el innombrable umbral

que nadie cruza.

POR TODO LO ALTO

 Pienso que la labor de un docente no es deslumbrarles, sino propiciarles el clima más adecuado para que muestren su brillo interior.

ESTAD ALEGRES

 Estad Alegres.

Por Marta Redondo para El Espejo. COPE León 11 de diciembre de 2020.

Ya flota en el ambiente ese espíritu de esperanza que vivifica los rigores invernales.

Ni el dichoso virus va a conseguir robarnos la ilusión que se abrirá paso sea entre familiares, grupos de convivencia, allegados, primos y demás familia. En algunos hogares este año habrá heridas abiertas, familiares que no están, restos de naufragios de pérdidas irreparables. 

Pero siempre surgirá una ilusión que logre vencer las penumbras. Al fin y al cabo desde siempre la luz, aún diminuta, ha logrado  vencer la oscuridad de la pena. Y de eso bien sabemos los cristianos. Por la Cruz a la luz.

Dicen mis alumnos musulmanes que ellos  también se a alegran de  la venida al mundo de Cristo, al que llaman príncipe de La Paz. Paz que anhelamos y que le deseamos, agradecidos por sus muchos años de cuidado pastoral a D Julián en esa etapa nueva que va a comenzar. Y paz que le deseamos a D Luis Ángel que pronto estará plenamente entre nosotros. Una Navidad distinta la de este año, pero siempre envuelta en la esperanza. Este tiempo de adviento que nos prepara para recibirle, expectantes en silente silencio gozoso, con María Inmaculada, en Serena Alegría. Como nos recuerda Pablo, un año más en aquella carta:

Estad siempre alegres en el Señor; os lo repito, estad alegres.

 

COMO ROPA AL VIENTO

 

Quisiera ser atemporal 

como la ropa colgada en el tendal

que se revoluciona cada vez

que briseas huracanadamente

enredando enaguas

y convocando versos

que piden besos

esos

vientos

que marean 

vientos de temporal

que tal como vienen

se van.

EL PERFUME SORPRENDENTE DE LA EVANESCENCIA

 

Adoro las sorpresas

que emergen entre el gentío 

llevándose la monotonía constante

de los días.

A veces surgen

cuajando el instante

con hilos de eternidad

como una brisa seductora

que acaricia el rostro e

ilumina instantes y

renueva interiores

devolviendo bríos

para soportar

el ritmo detonante de los días.

Rudos, rabiosos, cadavéricos.

Los días que 

con el fuego del volcán 

se convierten en ceniza aromática.

La locura contingente de lo efímero,

el suceso latente que permanece agazapado

tras el telón de acero.

Y siempre adorable e inesperado, acontece

el perfume sorprendente de la evanescencia.

 

HAIKU

 

Hoy quiero llorar

las palabras que duelen.

Vuelve el rostro, amor.

POESÍA

 Libertad  de los oprimidos.

Opresión de alados

que esconden su pena 

bajo el caparazón pudoroso

de la incómoda cordura.

Lentejuela sonora

que deslumbra al llanto

para verter tristezas

en represados lagos

subterráneos.

Brillo sonoro,

sonoridad silente que

siente sentida y sueña.

Libre.

Poesía.

DE VEZ EN CUANDO

 

De vez en cuando

la risa perfumaba su llanto

y unas nubes coloradas

encendían el atardecer.

Los tamarindos vertían su pena

sobre el pavimento de cristal

y los pasos

se multiplicaban

en tiempo.

Tenues, al ritmo

hueco del camino

nostálgico 

de sus vidas.

De vez en cuando

vibraban

pero nunca lo supieron.

DE CUMPLEAÑOS

 

SANTA BÁRBARA BENDITA

     4 de diciembre , Santa Bárbara,  festividad para nuestros pueblos  mineros, hoy sumidos en nostalgias y cuyo Patronazgo compartimos  con otras profesiones relacionadas con los explosivos, como son los artilleros, los canteros o los fundidores. También se acogen a su protección electricistas y feriantes. 

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    Nacida en Nicomedia a principios del siglo III, Santa Bárbara era hija de un desnaturalizado hombre llamado Dióscoro que la encerró en un castillo ante el rechazo de su hija a creer en los ídolos paganos y donde se convirtió al Cristianismo. En su reclusión, Bárbara  mandó construir una tercera ventana en clara alusión a la Santísima Trinidad en la que creía, un acto que enfureció aún más a su desnaturalizado  padre que quiso matarla, aunque la joven consiguió escaparse y refugiarse en una peña que según cuentan  se abrió milagrosamente para ella.

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   Sin embargo, Santa Bárbara fue apresada finalmente y martirizada de forma muy cruel para terminar decapitada por su propio progenitor, sobre el que cayó un rayo que le fulminó en el acto. Por ese motivo se convirtió en la patrona de  profesiones especialmente ruidosas . En  cuencas mineras como la leonesa   le dedicamos  ese himno cuya interpretación, cada día más, consigue que asomen las lágrimas tras la emoción contenida. Por tanta muerte,  tanta zozobra e incertidumbre,  pasado nostálgico, futuros de incertidumbre. Santa Barbara bendita, tralararara la Lara, patrona de los mineros mira, mira maruxina, mira, mira como vengo yo”

 

 

 

PALABRAS PARA UN FIN DEL MUNDO. LA COLUMNA

 

DESDE ENTONCES

 Han pasado muchas cosas desde entonces

La luna se quebró en el rellano de la escalera

una noche de cremalleras rota

desde entonces.

La muñeca se desparramó

en el pasillo del fondo

desde entonces.

Los aullidos de perro

rabioso se escuchaban a través del cristal. 

Violeta, desde entonces.

Y rebosó el agua que gimoteaba 

bajo el barquito 

oculto en el corazón del baño 

desde entonces.

Quedó roto  en la repisa de la cocina,

oculto tras la maceta rota

¿desde entonces?

No hay juegos ni caricias

porque su mano dejó de ser fuego

y se tornó cuchilla.

Que rasga, rompe, aniquila y remata.

Han pasado muchas cosas

desde entonces.

Demasiadas.

Menos mal que vinieron a buscar...nos.

En memoria de esa mujer a la que siguen maltratando. A quien no conozco, pero por la que lloro desde entonces.

PALABRAS DE PAZ

 Palabras de paz.

Le  preguntaron a Mahatma Gandhi  cuáles son los factores que destruyen al ser humano.

El respondió así:

La política sin principios,

El placer sin compromiso,

La riqueza sin trabajo,

La sabiduría sin carácter,

Los negocios sin moral,

La ciencia sin humanidad y

La oración sin Caridad.

Gandhi, como buen hindú creía en el karma del que tanto hablan mis alumnos y alumnas. El que  asegura que cada individuo vive las consecuencias de sus propios actos, ya sean positivos o negativos. Yo siempre les digo que algo parecido dice nuestro cristianismo aunque le da una vuelta de tuerca en positivo a ese mensaje asegurando que a quien deje todo por seguir a Jesus Dios le dará el ciento por uno

Entre los que iban a sentarse a los pies de Gandhi figuraban misioneros cristianos. Gandhi amaba a Jesús, al punto de lo acusaban de ser un cristiano en secreto. Él consideraba esto “tanto una calumnia como un cumplido… Una calumnia porque hay hombres que me creen capaz de ser algo en secreto… y un cumplido porque así reconocen, de mala gana, mi capacidad de apreciar las bellezas del cristianismo”

Cristo y Ghandi. Feliz encuentro. Palabras de paz. Que falta hacen.

 

 

PALABRAS PARA UN FIN DEL MUNDO

 

Siempre he sentido una profunda admiración por D Miguel  de Unamuno que se acentuó después de leer su célebre “Diario íntimo”. Una obra muy personal donde el autor abre su corazón desvelando  las inquietudes que asolaban su alma en constante proceso de búsqueda.

Así que cuando conocí la noticia de este documental histórico, recientemente estrenado en la SEMINCI sobre las nuevas investigaciones en torno a su vida y muerte no dudé en acudir al cine para poder aprender más sobre este Unamuno siempre eterno y profundo. 

Estos días se proyecta en Leon en los cines Van Gogh.

La sinopsis es la siguiente :

En el nacimiento de la Segunda República, Miguel de Unamuno es considerado una de las piedras fundacionales del nuevo régimen. Es propuesto incluso para presidir la República. Solo 5 años más tarde, el 31 de diciembre de 1936, Unamuno moriría en su propia casa para ser enterrado tan solo 24 horas más tarde, el 1 de enero de 1937, con honores falangistas. “Le escribo esta carta desde mi casa, donde estoy desde hace días encarcelado disfrazadamente. Me retienen en rehén, no sé de qué ni para qué. Pero si me han de asesinar, como a otros, será aquí, en mi casa.” Miguel de Unamuno. 11 de diciembre de 1936. España está en guerra y Salamanca es el centro de la actividad de Prensa y Propaganda de las tropas de Franco, con Millán-Astray a la cabeza. Veinte días después de aquella carta, Unamuno morirá de forma repentina. Solo existe un testigo de aquel momento.

He leído en una crítica de la razón esta apreciación:

Este es un filme atiborrado de material inédito y tan contradictorio en sus diversas lecturas, al cabo, como el propio Unamuno. (...) José Sacristán, la mejor voz para Unamuno

Ciertamente la contradicción es algo inherente a Unamuno, como lo es al ser humano en esa búsqueda incesante y afanosa en pos de la verdad.

He conocido el profundo sentimiento religioso que a un republicano convencido, como fue D MIguel,  que tanto hizo por la instrucción del pueblo,  le llevó a escribir una carta pidiendo a la republica mesura a la hora de respetar la Fe del pueblo no quemando las imágenes, los templos y a los sacerdotes y monjas. El mismo Unamuno tenía una hermana monja llamada Susana que le pidió intercediera porque le conmovía ver tanto atropello a la Fe del pueblo. 

Sus palabras fueron tergiversadas por uno y otro bando. Ambos le acusaron de estar a a favor y en contra al mismo  tiempo. Quisieron apropiarse de un pensamiento que solo buscaba la libertad de pensamiento y la coherencia.

Varias veces nominado a premio Nobel fue la Alemania nazi quien en los años treinta (no recuerdo la fecha) obstaculizó su candidatura firme por sus palabras en contra del fascismo (formó parte activa del comité antifascista). Así que D MIguel se quedó a las puertas. 

Me gusto la anécdota que, basada en sus escritos como todo lo que aparece en el documental, narra que todos los días cuando el intelectual pasaba al lado de la estatua de Fray Luis de Leon, allá por su Salamanca de adopción,  se fijaba en su mano extendida al viento. Los dedos suavemente flexionados como  en una actitud de encuentro, de diálogo. Y pensaba que así debía ser la actitud humana. No con el puño en alto de superioridad ni el puño cerrado en actitud de lucha armada. Ni fascismo ni anarquismo.La clave estaba en la defensa pacífica de la verdad. La violencia del fusil no conduce a nada. La palabra es el mejor arma. Por eso no le gustaba llamar al 12 de octubre día de la raza, sino de la lengua. El castellano o español, una lengua que unía dos continentes.

Que hoy hablan quinientos millones de personas.

Le dolía España a Unamuno. Le sangraba por los cuatro costados.

Y al final tanto dolor acabó por desangrarle a sí mismo a los pies de su brasero.

Unamuno grande, uno, libre.

MI PRIMER AMOR

 

LA EDUCACIÓN NO ES UN JUEGO

 ¿Que tiene la educación?.

Por Marta Redondo 

Para Cadena COPE León.

Viernes 20 de noviembre de 2020.

 

 

¿Qué tiene la educación que gobierne quien 

gobierne le supone una obsesión?

Retazos de pareceres, parches sin ton ni son

Los poderes públicos ven como la malvada

 a la escuela concertada 

Y ¡maldición! Año tras año mal que pese 

Siguen optando por  religión 

Ay Isabel Isabelita, ministra de educación 

Atrincherada cual caracol reniegas del español.

Escucha nuestras enmiendas no hablan en vano

No es  africano, ruso o araucano 

mujer que es nuestro castellano

no hagas caso a esos tunantes ignorantes

que reniegan de Cervantes.

Socios sociables no son

pues mira que revuelo armaron 

eligiendo para ganar 

expulsar nuestra lengua vehicular. 

Deja a los padres que elijan en Libertad

Como tú elegiste para tus dos princesas 

Llevarlas a las irlandesas

Católica fue también  tu formación

Así tus padres lo vieron y mira si la aprovechaste

A catedrática de bachillerato llegaste.

Por ser licenciada en Letras y en Derecho

Sabes muy bien  que es un hecho 

que para que la LOMLOE no sea mera ilusión 

es menester la reforma de nuestra magna constitución.

Relegadas quedarán la filosofía, el latín y el griego

Hasta los de educación especial sufren trasiego

Revisa bien este texto ciego

Te lo ruego, la educación no es juego.

PRIMAVERA DESBORDADA.

 A veces me desborda la primavera

entre los poros de otoño

fluyen los ríos 

como pieles de serpiente 

que acometen en la mañana.

Y entonces te sueño

y me danzas a la intemperie

busco la nieve

en los huecos del sol caliente.

Y sigue rebosando

con sus flores de plástico 

que saben a nube roja,

a tardes entrelazadas

que sucumben 

entre el eco de nuestras plegarias.

Y recojo la Primavera

y escindo el llanto.

Mientras asesino a la tarde

y espero, sentada, a la aurora.

PD. Lo bueno de no ser  poeta famosa es que los críticos nunca intentarán hurgar en las entrañas de lo que Violeta dice, de lo que Violeta siente, de lo que Violeta sueña.

PESETITA A PESETITA

 

DIARIOS DE ADÁN Y EVA

 

Por fin conseguí verla.

Desde que D José Román Flecha-Andrés nos habló de la obra en clase me fascinó.

“Diarios de Adán y Eva”

Ese final de película de Hollywood.

Visionario Mark Twin. Y simpático. Tremendamente simpático.

La criatura de pelo largo.

“Dondequiera que estaba ella, allí era el paraíso”

Qué mujer no desearía que le dijeran eso.

CAFÉ DE EXTRAPERLO

 

En manadas desmadejadas acudíamos en pos del preciado disfrute intermañanero.

Otrora el placer era confortablemente disfrutado en torno a las mesas, en medio de una algarabía reposada. Dicen que eso nos identifica a los latinos. Ese afán desmedido por hacerse notar a base de gestos y risas destempladas.

Por eso, cuando decidieron clausurar nuestros instantes mañaneros, acogimos la alternativa que los desolados hosteleros nos suplicaron.

Para llevar. Hay café para llevar.

Cambiamos la loza por el impúdico plástico tapado y el elegante tintinear de la cuchara gozosa recorriendo en círculos concéntricos la circunferencia de la taza por el pequeño tridente colorín que sucumbe siempre impotente  en el mar marrón. ¿Y qué se hizo del reciclaje masivo?

Pero el viernes al sol fue depurativo. Catárquico. Con el calor plástico en la mano cruzamos la calle en pos de los rayos de un sol que nos esperaba exitante. Y el jugoso trozo, la tapa fiel acompañante de cualquier café mañanero leonés que se precie, se extendía, protegido por el papel albal. Mercedes sujetaba las tazas mientras  Rosa y yo apurábamos la tortilla que se exhibía gozosa, exquisita, desinhibida. 

Y aquel instante supo a merienda urbana sin mantel de cuadros, sin sillas de tijera, sin olor a campo.

En derredor varios grupos de convivencia estable - como dicen ahora, desde que el virus lo cambió todo- hacían lo propio degustando sus viandas de recreo cada cual en su cédula de resistencia.

Y en ese momento de humanidad doliente a la búsqueda de un rato de cálido momento, en torno al líquido caliente, entre risas, sentimos que mientras siguieran existiendo esos momentos, no todo estaba perdido.

Fue un momento delicioso. Vuelvo a verlo. 

Fue el viernes. Otro regalo del innombrable. 

Nuestro café de extraperlo.

MOISÉS, EL CORNUDO

 

INOCENCIA PERDIDA

 No es la primera que te escribo.

 Pero se eclipsan los instantes 

cuando en ti convoco mis versos.

Saltaba a la comba 

tú te deslizabas por las cuestas de la inocencia 

y tan solo una calle, tan solo, 

separaba nuestra algarabía de niños.

No se escribir cuando te pienso.

No se llorar cuando te extraño.

Quiero gritar pero no puedo.

Quiero soñar pero no siento.

La calle se hizo mundo.

Y ahora me cuesta soñarte.

Inocencia de versos que duermen.

Inocencia de niños que pierden.

NO DEJES DE TOCAR, SAM

 

LA OVEJA PERDIDA

 La oveja perdida.

 

Leíamos la parábola de la oveja perdida. Clase de Bachillerato. Era el evangelio de ayer.

Siempre escuchan bastante atentos cuando leemos las enseñanzas de Jesús. Es una de las muchas virtudes que tiene la palabra del Maestro por excelencia. Enseñanzas accesible para todos.

Aníbal permanecía con la mirada atenta, gesto pensativo.

Cuando Álvaro, el lector,  terminó su lectura, Aníbal no esperó ni a que le cediera la palabra. Tenía que decirlo.

Estoy pensando ,profe, que esta lectura tiene muchas implicaciones.

El año pasado Mario, todos le conocemos, tenía a todos los profesores hartos - pensé...¡si lo sabré yo!-.

De pronto me di cuenta de que Sonia, la de inglés, comenzaba a tratarle de manera diferente. Todos empezaron a preocuparse y tenían mucha paciencia  pese a que él siempre estaba desafiando y amargándoles la vida.

Él era entonces la oveja perdida.

Y recordé la historia de este alumno, muchos desarraigos, girones en el alma, horas de psicólogo, lágrimas en la soledad de su habitación. Recordé sus ojos tristes, la manera como se desparramaba sobre el pupitre o soltaba palabras destempladas para hacerse notar. Muy querido entre sus compañeros pero herido y perdido, profundamente solo como la ovejina del evangelio.

Aníbal supo darse cuenta. Y Sonia, aquella profe, y otros muchos, también.

Evangelio encarnado.

Se escuchan muchos balidos perdidos a veces por los pasillos de los institutos. 

ES SERIO ESTE CEMENTERIO

 

TIEMPO DE RECORDARLES

 Tiempo de recordarles.

 

Cercanas ya la fiesta de todos Los Santos y la de los fieles difuntos,  comienza el tiempo de ojear las viejas fotografías, esas que aparecen llenas de testigos de un pasado familiar conjunto. Que atesoran recuerdos devolviéndonos, cuando las miramos, ráfagas de memorias unas veces dolorosas, gozosas otras. Renacen las historias que una vez protagonizamos junto a los miembros de nuestro clan familiar. Reunidos en torno a la abuela que, sentada en el escaño miraba a la nietada revoloteando como mariposas irisadas por los recovecos de la sala de estar. Acontecimientos que permanecen congelados en el papel fotográfico, preso tras el cristal. No siempre son gratos los recuerdos pero están ahí. A nadie se le ocurre recortar una foto para cambiar la historia porque el clan no sería el mismo. Ese malsano afán de revisionismo histórico que parece habernos entrado de repente con la misma insistencia del virus cansino.  Todos ellos, esos rostros  que permanecen en los estantes de nuestras casas son para nosotros  compañía y sentido. Raíces que en mayor o menor medida, significan lo que somos y permanecen vigilantes como necesaria comparsa. Sin ellos no podríamos entender ni orientar nuestro vuelo. 

Oremos a Dios por ellos. Por todos ellos. 

PEREZA MORTAL

Le agradezco con otra sonrisa su mentira piadosa. Yo también tengo que decirle algo. Siempre supe que su hermosa melena caoba, esa que ondea al viento con aires de mujer fatal, es una peluca de pega. Y del resto ¡qué quiere que le diga! Nuestro niño es tonto. Tonto de remate. Ahora vaya y grítele a todo el mundo que el padre de su hijo es un fornido cornudo al que su mujer se la pegó con otro.

Es un alivio Eva, que conozca a la perfección esta que fue su casa y sepa dónde queda  la puerta de la mía.

Con gusto la acompañaría al ascensor, pero ¡qué quiere que le diga! De pronto me entró una pereza mortal.

A PROPÓSITO DE D. LUIS ÁNGEL

 Semblanza del Nuevo Obispo de León.

HASTA QUE LLEGUE SU HORA

 

CUANDO SE LO CUENTE A DIOS

 

CON LOS POBRES NO SE JUEGA

 

Quizá si dejo de buscarme

podré encontrarte.

Como dijo el principito

lo esencial es invisible a los ojos,

solo con el corazón 

se puede ver.

Hoy te vi de lleno

te adheriste a mis manos 

con la fuerza de las llagas

de tu cruz.

Cuerpo de Cristo

sangrante, descarnado, maloliente.

No eres el Cristo sonrosado 

que nos venden

eres un Cristo que cuesta

lleno de costras, descarnado.

Para golpear mi orgullo.

Con ellos no se juega

retumbaste en mi conciencia

y quebraste mis pasos 

para hacerme besar un suelo

que tú mismo me has dado

para que lo pise, sin pisarlos.

Y caí al suelo

sin apoyo, besé la tierra que hizo.

Estalló la luz del desencanto

fui vencida por mis vanos destellos

puro engaño.

Hágase Señor.

Hágase tu voluntad.

LA BUENA NOTICIA DEL DÍA

 

DE LA NECESIDAD, VIRTUD

 De la necesidad virtud. 

 

La situación actual exige reinventarse. Todo menos quedarse de brazos cruzados esperando a que el orden se restablezca. En espera del retorno de  la añorada realidad a la que estábamos acostumbrados debemos exprimir los recursos que tenemos. Convertir lo virtual en virtud. Como la iniciativa que Obras Misionales Pontificias ha tenido este año para recaudar fondos para el DOMUND. La primera carrera solidaria virtual. Se trata de escribir  en la barra del navegador lo siguiente: DOMUND   Carrera Solidaria y una vez en la página web  elegir un equipo con el que participar de entre los siguientes: Angola, Camerún, Japón, Perú, Tanzania y Vanuatu, este último en Oceanía. Luego realizas la  donación y eliges  una distancia a recorrer entre 3, 5 y 10 km.  Una  vez hecha  la elección  te envían un  correo electrónico de confirmación  con tu dorsal personalizado. Eso sí, será necesario que luego cada uno individualmente recorra por su cuenta, andando o corriendo los días 17 y 18 de octubre la distancia elegida. 

Una buena disculpa para recorrer la Candamia vestida de ocres y rojizos  o las márgenes del Bernesga que nos regalan deliciosas estampas otoñales o cualquiera de tantos y tantos caminos que salpican nuestros pueblos.

Con tan sencillo y novedoso gesto habremos contribuido a una causa noble y cuidaremos nuestra salud regalándonos una necesaria dosis de ejercicio físico. La mejor manera de hacer de la necesidad de nuestros hermanos una virtud.

DE LLUVIA

 

Cuando tú lluevas horizontal

Yo lloveré vertical.

Y seremos suma

enredada

en un viento sembrado de aerosoles.

La nube sorda

que se quedó aguardando

a que la tarde encienda las sombras.

Salgamos danzando

en lluvia

que no cesa.

Cuando tú lluevas

y yo pueda llover 

contigo.

L A CORTE DEL FARAÓN

 

TUTTI DESTELLO

 TUTTI FRATELLI

Por Marta Redondo para “El Espejo” COPE León.

9 octubre 2020

 

A veces nos interpela aquella frase célebre de San Pablo. “El que no trabaje que no coma” que escribió en su segunda carta a los Tesalonicenses. Trabajar para vivir, por un trabajo decente, jornada  que celebrábamos esta semana con una vigilia de oración en la Parroquia de San Lorenzo aquel diácono del siglo III después de Cristo custodio del más gran tesoro De la Iglesia: los pobres. Los preferidos de San Francisco y de nuestro Papa, que por algo eligió el nombre de il poverello de Assisi, el pobrecito de Asís. 

De ellos se ha vuelto a acordar en su última encíclica presentada esta semana “Tutti fratelll”  . Esos pobres de los que se dice molestan porque como dice la filósofa Adela Cortina en su libro Aporofobia  “El rechazo al pobre” vienen a complicarnos la vida a los que -cito textualmente – nos vamos defendiendo porque no traen recursos sino problemas.  De él cuentan los desaprensivos que engrosará los costes de la sanidad pública, quitará trabajo a los autóctonos, es un potencial terrorista, traerá valores muy sospechosos y removerá, sin duda, el “estar bien de nuestras sociedades, en las que hay pobreza y desigualdad pero incomparablemente menor que la que sufren quienes huyen de las guerras y la miseria.”

Esos pobres pobres que hoy lo son más que nunca porque ni para mascarillas tienen. Los descartados a los que como dijo el Maestro, siempre tendremos con nosotros. 

Tutti fratelli, por una vida para ellos, decente, a ser posible.

QUE NO, QUINO

 

EL MISMO

 

Al salir de clase se acercó Bilal móvil en mano.

Profe déjame que te ponga  un vídeo.

Bilal es uno de los alumnos musulmanes que desde el año pasado se viene matriculando en religión católica.

El año pasado en cuarto de ESO.

Este año en primero de Bachillerato. Tenemos dos horas.

Quiero que él y Abde se encuentren a gusto. El mero hecho de tenerles en clase es un regalo. Ambos son magníficos, sobre todo como personas. Nobles, respetuosos, agradecidos. Valoran lo que tienen y respetan a sus mayores. Tienen mucho que enseñarnos.

El vídeo que Bilal quería mostrarme era de un niño sirio que, hablando en su lengua, narraba, entre lágrimas, sus desdichas como refugiado. 

No entendía su discurso pese a que Bilal me iba traduciendo las palabras árabes. Pero me bastaba mirar los grandes ojos repletos de pena de aquel pequeño de siete años.

Profe ¿sabes lo que a dicho al final el niño? Ha dicho : “Ya veréis cuando le cuente a Dios todo esto que estáis haciendo.”

Tragué saliva e intente sobreponerme a la pena.

El día debía continuar. Tenía clase con tercero a continuación.

Bilal me sonrío con tristeza por encima de la mascarilla.

Su Dios, mi Dios. Compasivo. El mismo.

Presiento que este grupo de Bachillerato me depara grandes mañanas.

QUINO. IN MEMORIAM

 Quisiera no ser tan yo

seguramente me iría mejor.

Aunque en el fondo

no es tan malo quererse hondo.

No parece un desatino 

exclamar con el finado Quino.

¿No me notáis como estoy?

Ando fuera de mi. Hoy.

Justo a mi me tenía que haber tocado 

ser como soy.