MAESTROS ARTESANOS

 Ser maestro es despertar el intelecto tocando, a ser posible, el alma de nuestros alumnos y alumnas y dejándose impregnar de la fuerza vital de su vigor adolescente.  Dedicado a todos los maestros y maestras. En especial a los que empiezan 🦋🦋. 

CAMINANDO SOLO

 

Caminando solo.

Cope León.

18 diciembre 2020.

 

Fue la noche del pasado sábado.

El hombre yacía tendido dibujando un garabato desmadejado sobre el pavimento.

Aunque no era una de esas noches rigurosas de diciembre leonés. Sí hacía falta manta para sobrellevar el frío. Su cabeza recostada sobre una mochila negra. Abultada. A su lado una bolsa en la que asomaban varias prendas de vestir. Calzaba botas en buen estado. Vaquero y gabán largo.  Presencia inofensiva. A su lado una lata semiacabada de la que surgía un reguero de cerveza desahuciada, tal vez como el consumidor, que trazaba una suerte de arroyo como de óxido sobre la acera, como el esos que  emanan  esas cañerías desajustadas tiñendo incómodamente el suelo.

Desde la ventana observé pasar a una mujer con su perro. Una mirada de soslayo y el perrito siguió su periplo tan feliz. Meneando jubiloso su ratito despreocupado. Recordé la parábola del buen samaritano.

Llamamos a la policía. Parece que Jaime se había quedado fuera de su casa sita en Puerta Obispo. Se despertó entre brumas. Y nos miro tras unos deslavazados ojos anclados en recuerdos cantábricos.

Le llevamos un vaso de leche caliente. La policía hizo unas comprobaciones.

Eligió quedarse a dormir en la calle. No están los tiempos para meter gente en casa.

Sobre las 3 de la mañana se despertó. Tomó la manta que le habíamos llevado y se marchó calle abajo tal vez comiendo alguno de los bombones que acompañaron a la leche. Recordé aquella noche de Belén, la soledad, el frío, la pena del rechazo.

La tristeza de los marginados, refugiados, los desheredados y desarraigados.

Ningún hombre debería dormir fuera.

Y recordé aquellos versos de Antonio Machado “Voy caminando solo, triste, pensativo y viejo”

 

HASTA AQUÍ PODEMOS LEER

 

ELEGÍA LLORADA

 

Lloro

porque matándoles 

os matáis vosotros

y nos matáis a nosotros.

Sumiéndonos en un pozo

de anonimatos 

acumulados.

Adocenados en medio de un 

des

orden

que os inventásteis.

Tocásteis mi carne

y la vencísteis.

Ya no queda nada

solo 

mirar al cielo

y esperar a que llueva

misericordia

y con ella se deslicen mis lágrimas.

Lloro.

LA SOLIDARIDAD QUE NOS QUEDE

 

AQUEL EPITAFIO INESPERADO

De la muerte no supe,

me convencieron 

de que no debía dejarla 

que viniera a buscarme.

Y me fui entre brumas

sin arreglar asuntos 

pendientes de mi final,

deseosos de que les 

aliviaran de mi carga.

No les importaba yo

solo su jodido derecho

a permanecer 

felices comiendo perdices.

Y la muerte se quedó esperando

mientras los salvajes vinieron por la puerta 

de atrás.

Y la ley ganó a la cordura

y los médicos mataron

y los familiares suspiraron

y la masa dejó de agitarse

y el erario respiró aliviado.

Todo estaba cumplido.

Y yo jodidamente tranquilo 

reposando bajo un epitafio de 

progresía malintencionada.

UMBRAL

 Siempre a la puerta

como aquel perro con la 

correa entre  los dientes suplicando

un paseo de enero.

Las luces de siempre que dejan 

en un sumido instante.

Dibujando  quimeras

mientras espera

aterida de frío marchito

y recolectando versos 

y mirando de lejos 

el innombrable umbral

que nadie cruza.

POR TODO LO ALTO

 Pienso que la labor de un docente no es deslumbrarles, sino propiciarles el clima más adecuado para que muestren su brillo interior.

ESTAD ALEGRES

 Estad Alegres.

Por Marta Redondo para El Espejo. COPE León 11 de diciembre de 2020.

Ya flota en el ambiente ese espíritu de esperanza que vivifica los rigores invernales.

Ni el dichoso virus va a conseguir robarnos la ilusión que se abrirá paso sea entre familiares, grupos de convivencia, allegados, primos y demás familia. En algunos hogares este año habrá heridas abiertas, familiares que no están, restos de naufragios de pérdidas irreparables. 

Pero siempre surgirá una ilusión que logre vencer las penumbras. Al fin y al cabo desde siempre la luz, aún diminuta, ha logrado  vencer la oscuridad de la pena. Y de eso bien sabemos los cristianos. Por la Cruz a la luz.

Dicen mis alumnos musulmanes que ellos  también se a alegran de  la venida al mundo de Cristo, al que llaman príncipe de La Paz. Paz que anhelamos y que le deseamos, agradecidos por sus muchos años de cuidado pastoral a D Julián en esa etapa nueva que va a comenzar. Y paz que le deseamos a D Luis Ángel que pronto estará plenamente entre nosotros. Una Navidad distinta la de este año, pero siempre envuelta en la esperanza. Este tiempo de adviento que nos prepara para recibirle, expectantes en silente silencio gozoso, con María Inmaculada, en Serena Alegría. Como nos recuerda Pablo, un año más en aquella carta:

Estad siempre alegres en el Señor; os lo repito, estad alegres.

 

COMO ROPA AL VIENTO

 

Quisiera ser atemporal 

como la ropa colgada en el tendal

que se revoluciona cada vez

que briseas huracanadamente

enredando enaguas

y convocando versos

que piden besos

esos

vientos

que marean 

vientos de temporal

que tal como vienen

se van.

EL PERFUME SORPRENDENTE DE LA EVANESCENCIA

 

Adoro las sorpresas

que emergen entre el gentío 

llevándose la monotonía constante

de los días.

A veces surgen

cuajando el instante

con hilos de eternidad

como una brisa seductora

que acaricia el rostro e

ilumina instantes y

renueva interiores

devolviendo bríos

para soportar

el ritmo detonante de los días.

Rudos, rabiosos, cadavéricos.

Los días que 

con el fuego del volcán 

se convierten en ceniza aromática.

La locura contingente de lo efímero,

el suceso latente que permanece agazapado

tras el telón de acero.

Y siempre adorable e inesperado, acontece

el perfume sorprendente de la evanescencia.

 

HAIKU

 

Hoy quiero llorar

las palabras que duelen.

Vuelve el rostro, amor.

POESÍA

 Libertad  de los oprimidos.

Opresión de alados

que esconden su pena 

bajo el caparazón pudoroso

de la incómoda cordura.

Lentejuela sonora

que deslumbra al llanto

para verter tristezas

en represados lagos

subterráneos.

Brillo sonoro,

sonoridad silente que

siente sentida y sueña.

Libre.

Poesía.

DE VEZ EN CUANDO

 

De vez en cuando

la risa perfumaba su llanto

y unas nubes coloradas

encendían el atardecer.

Los tamarindos vertían su pena

sobre el pavimento de cristal

y los pasos

se multiplicaban

en tiempo.

Tenues, al ritmo

hueco del camino

nostálgico 

de sus vidas.

De vez en cuando

vibraban

pero nunca lo supieron.

DE CUMPLEAÑOS

 

SANTA BÁRBARA BENDITA

     4 de diciembre , Santa Bárbara,  festividad para nuestros pueblos  mineros, hoy sumidos en nostalgias y cuyo Patronazgo compartimos  con otras profesiones relacionadas con los explosivos, como son los artilleros, los canteros o los fundidores. También se acogen a su protección electricistas y feriantes. 

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    Nacida en Nicomedia a principios del siglo III, Santa Bárbara era hija de un desnaturalizado hombre llamado Dióscoro que la encerró en un castillo ante el rechazo de su hija a creer en los ídolos paganos y donde se convirtió al Cristianismo. En su reclusión, Bárbara  mandó construir una tercera ventana en clara alusión a la Santísima Trinidad en la que creía, un acto que enfureció aún más a su desnaturalizado  padre que quiso matarla, aunque la joven consiguió escaparse y refugiarse en una peña que según cuentan  se abrió milagrosamente para ella.

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   Sin embargo, Santa Bárbara fue apresada finalmente y martirizada de forma muy cruel para terminar decapitada por su propio progenitor, sobre el que cayó un rayo que le fulminó en el acto. Por ese motivo se convirtió en la patrona de  profesiones especialmente ruidosas . En  cuencas mineras como la leonesa   le dedicamos  ese himno cuya interpretación, cada día más, consigue que asomen las lágrimas tras la emoción contenida. Por tanta muerte,  tanta zozobra e incertidumbre,  pasado nostálgico, futuros de incertidumbre. Santa Barbara bendita, tralararara la Lara, patrona de los mineros mira, mira maruxina, mira, mira como vengo yo”