MUERTES

Se nos muere la vida de no usarla.

Y los versos de emponzoñarlos

disfrazando los instantes 

de liturgias estériles.

De vanas palabras

que no dicen nada 

porque no sienten 

ni declaran.

Se nos muere la vida de no gastarla

doblada con los pliegues

del olvido innombrable 

que derramaste.

Sísifo perpetuo

que neciamente perece

sin destino incierto.

Se nos mueren los sueños

de apuñalarlos

con la cordura de la rutina

que atenaza quimeras

mientras Pandora se ríe

mirando las cometas 

que se escaparon 

para no morir.