MIMO MINERO

Sube la calle ancha con el taburete en mano.

Ya tiene la cara pintada y el mono enfundado.

Mira disimuladamente a los transeúntes con desazón.

Lleva una pena tan negra como la pintura que tizna su cara

Permanecerá toda la tarde hierático.

Esperando un futuro que no llega.

Alzado en medio de una multitud que ignora su zozobra

caminando impasible a su lado sin percatarse

de que un Ere le cerró las puertas al futuro.

Cegaron la boca del pozo negro

y con ese sello le impusieron un futuro

tan negro como el carbón que antes llenaban los vagones.

Cada mañana varios trenes repletos 

partían para los altos hornos del País Vasco

Pero ya no renta.

Inútiles fueron las marchas verdes y negras.

Todos se han ido marchando.

Ser minero ahora es para él permanecer

como mimo en lo alto.

A la manera del soldadito de plomo

que permanece expuesto en la hornacina.

Esperando que los burócratas

negocien subvenciones que abulten los bolsillos

de los de siempre, esos que cada poco elegimos 

en elecciones que no concluyen.

Vestido de faena,

piqueta en mano

reliquia de un mundo que perece.

Paso al lado del minero 

y recuerdo los que veía a diario 

en mi pueblo cuajado de montañas 

repletas de antracita.

Al lanzarle una moneda 

me sonríen sus ojos azules.

Y al fondo suena la música de un acordeón

entonando la melodía mágica que habla de una tal Santa Bárbara...