VOS

Vos no sabés nada de mi…

ni por qué respiro, 

ni por qué sueño, 

ni por qué tiemblo,

cuando no hace frío 

ni calor, 

solo el rocío nocturno

de la ausencia perpetua. 

NO SOY DIGNA

 

No soy digna de ti.

ni de nadie.

Como el Bautista 

con la correa del zapato del maestro.

Quemándole entre las manos.

Pequeña y mezquina,

gusano de manzana podrida 

que emponzoña

y revienta corazones 

tiernos.

Irrumpí e hice noche 

que se enredó en su pelo.

Que se quede ahí 

y que lo corten.

Cuando crezca 

y tengan que suturar 

una de las tres heridas,

que no es la de la vida 

ni la de la muerte.

No soy digna de su Amor.

Ni de su perdón.

DUNAS

 

El viento entreteje sus dunas

entre las caderas del tiempo

el sol se apoya sobre sus pliegues 

escondiéndose entre la arena muda.

DEJAD ESE CASCO CUENCO.

 Inspirada en esta obra de Ai Wei Wei hecha de cascos alemanes de la II Guerra Mundial y expuesta en el MUSAC de León. 

Mírales, desarraigados,

expuestos a la intemperie 

desolada del viento 

violento que los empujó 

por mares tibios.

A través de los vientos de guerra

de las nubes de gas

de un mina latente

que silba en Siria.

Tienen el color 

parduzco del mestizaje 

impuesto.

Reciben la palmada 

de la ignominia y el rechazo,

de los proscritos que danzan y maldicen

y de los poderosos que insultan 

con la mirada altiva del que se encuentra 

encima, encima de su desdicha.

Apilados uno junto al otro

mimetizados  frente a las hileras 

de soldados sicarios.

Esos cascos verdes como 

trigo obsceno que mancilla el suelo.

Como cucarachas que no se extinguen.

Yo quiero ser ese. 

El casco boca arriba, 

Casco  cuenco

que es pozo 

de resistencia frente al resto.

Que recoge el agua de las lágrimas 

que otros vierten:

Las de los niños abortados,

las de las niñas ultrajadas, 

las de la familia pisoteada, 

las de los jóvenes torturados, 

las de los refugiados ninguneados, 

las de Yamen y Mohamad,

las de Yelizabeta y Denissa.

Y las mías por esa sensación 

de inutilidad.

Ya no lloran 

porque la vida empuja.

Como empujo  estos  pobres versos

que son hojas que revolotean 

a ras del suelo.

Como el polvo de los caminos 

que vosotros traéis revoloteando, 

como enjambres mudos 

que sobrevuelan esos vientos de guerra.

Dejad ese casco en el suelo.

Por favor, que nadie derrame el agua de lágrima 

muda que se coló en su interior herido.

LA MELENA AL VIENTO

 

Los padres marroquís son muy duros con sus hijas, profe.

Bajaba la mirada, avergonzada por no saber que más añadir a su mirada velada.

Estudia, prepara tu futuro. Trabaja por tu libertad.

Al día siguiente, alguien me tocó por detrás. Y al girar vi en el rellano de la escalera su larga melena azulada brillando bajo unos rayos del sol que, cómplices, habían hecho nido en su pelo. No se la había visto nunca, negra y sedosa, cubierta hasta entonces bajo una prisión de tela.

Alma me hizo un gesto de complicidad con su mano abierta. Tenía una bandera con su  corazón ondeando sobre su cabeza. Y la libertad sonriendo entre sus labios.

EL PIROPO MÁS BONITO

 El piropo más bonito que le dijeron a aquella violeta,   vino de labios del conserje de un instituto.

“Hueles a patio de Córdoba”

Y a la violeta se le quedó cara de Primavera para el resto del día.

“FARSA MONEA”