LEVANTAOS QUE YA ES HORA

Portada revista leonesa  Pregón .
Número 5.
Cortesía de Carlos García Rioja.

Por Marta Redondo

Publicado en La Nueva Crónica de León

Lunes 15 de abril de 2019

Comienza el pasional ritual de la Ronda. Rasga  el silencio un sonido de tambor rotundo.  Le sigue obediente el  tenue tañido de una sumisa esquila.  Suena luego claro un clarín que recorre  en lúgubre arpegio, las notas de una pena contenida. Funestos augurios que  perturban la calma de la madrugada. Y una imperativa  voz quebrada anuncia: “Levantaos hermanitos que ya es hora”. En solemne comitiva recorren las calles convocando al momento definitivo. Santos días de angustia y zozobra. 

Ya se oyen los fieros tumultos de  soldados sedientos  de sangre. Ya claman las voces de muerte hambrientas de hombre inocente. Y apartados de la multitud, un grupo de hombres custodian, aunque dormidos, la angustia del  amigo Divino  que el beso de Judas entregará. 

 Al paso del solemne cortejo,  la ciudad de León se despereza penitente. Se prepara para interrumpir el ordinario discurrir de los días y tornar   sus ritmos a compás de  horquetas procesionales. 

Vienen días  de contrastes  diseñados  a medida  de creencias y conciencias. Que se vivirán  con intensidades varias en función de expectativas sacras o profanas.  Por doquier se suceden reencuentros gozosos con familiares y amigos  que retornan. Y las calles se hacen retablo viviente llenándose de arte y flores mientras los ojos de propios y extraños quedan fascinados al contemplar la belleza de tanto  regalo visual. Las dieciséis cofradías legionenses escudriñan  los cielos deseando alejar lluvias que impidan culminar tan intensos días de espera. Se coronan y fructifican intensos tiempos de ensayos.

Y en una habitación concurrida de curiosos inquisidores  un hombre piedra niega por tercera vez  a su Maestro  antes de que  la garganta de un gallo quiebre por segunda vez el silencio reinante. A su lado, en animada charla,  grupos de amigos departen mientras brindan entre tapas y limonada. Y en la calle juegan niños mordisqueando obleas mientras agarran con fuerza el alado globo de helio que la abuela les compró.

Ya suben  por la cuesta, y precedidos por una gran cruz,     el niño monaguillo agitando el incensario que embriaga todos los rincones   de Semana Santa y los papones cubiertos portando  velas y hachones.  Ya les siguen las manolas expectantes como cigüeñas en la torre portando los rosarios que se balancean al compás de los pasos  sonoros. Ya se vislumbran los conjuntos de esculturas  casi vivientes que vienen  pujadas por braceros que sufren.

Y  surcan , en ascenso sonoro,  multitud de racimos de notas que cuajan  los aires de melodías de angustia. Se sienten ritmos premonitorios de una muerte anunciada.

Ya retumban  los golpes de mazos que taladran manos sin culpa, y se escuchan los   gemidos y clamores  de los  mujeres y hombres que en todo el orbe sufren   cosidos por la indiferencia de un mundo  que a menudo observa  el espectáculo del dolor humano como el que compró una entrada sin más. 

Ya asoman silenciosas las lágrimas de los que se compadecen. Se elevan las plegarias de los que  rezan.

Y en una Basílica que se encuentra a la orilla de un Camino, la madre del Amor ,   llora desconsolada portando en sus brazos el cuerpo muerto del Hijo. Un triste rey al que pretendieron destronar  matando  en una Cruz.