TANGO AL ATARDECER

Paseando por las calles de Amsterdan, cerca de la zona del barrio rojo descubrimos un club social de profesores universitarios aficionados al tango que disfrutaba de la belleza de esta música argentina de la mano de un cuarteto de cuerda.

Entramos y nos permitieron quedarnos para disfrutar de la fiesta. Trabé animada conversación con un jubilado de más de ochenta años de salud envidiable y energía desbordante. Culto y jovial. Amante del tango, de la vida, de la música y de la buena conversación. Las palabras sabían especialmente bien al calor de la música y al olor del café. Una taza primorosa con forma de capullo floreado donde rebosaba la espuma enriquecida con la nata. Café al estilo holandés acompañado de una galleta de mantequilla. el azúcar adquiría curiosas formas de pequeñas rocas. Nunca lo había visto presentado de esta forma. La música sonaba maravillosamente bien y los bailarines esmeraban su compás. El resultado fue un instante inolvidable para mi compañero de viaje y para mi.

Astor Piazzola y su "Adios Nonino" formó parte de aquel momento que deleitó nuestra tarde en medio de un agradable paseo por el barrio viejo de la bellísima ciudad de Amsterdan.  

EL CEREZO EN FLOR

Su mirada extraviada volaba perdiéndose en un azul lánguido pese a intenso.
Aquel diciembre estaba siendo inusualmente benigno para aquellas tierras de la provenza francesa.
Le era imposible controlarse y nuevamente los enfermeros habían tenido que sedarle aquella mañana después de escupir la leche del desayuno sobre la camarera que tan descortesmente le miró.
Nunca saldría de allí porque era un  perro sarnoso que no se merecía otra cosa que el encierro.
Dañaba cuanto tocaba, ni siquiera sus cuadros se libraban de ese halo tétrico y lúgubre que impregnaba todo. Tanta obsesión por la luz sólo podía provenir de su autoconciencia de haber salido de las mismas manos de Satán. Su pelo rojo lo delataba. Bien se lo había dicho su padre que como buen pastor protestante conocía bien el género humano.
Se levantó a duras penas. La dosis de sedante  había sido especialmente alta aquella mañana.

Por eso no podía distinguir con nitidez la figura alargada que se acercaba y cuyo modo de caminar le parecía sin embargo familiar. 

Una buena noticia después de tanto tiempo. El que se acercaba era su hermano Theo. El angel guardian que el Sumo Hacedor había tenido a bien enviarle.

El abrazo fue completo y repleto. Por primera vez en muchos días le dejaban tener contacto con alguien que no llevara bata blanca.

Theo le miró con lástima. Vincent estaba muy desmejorado. Había perdido mucho peso. Su pelo rojizo se mostraba poblado de bastantes canas y el rostro se había quedado atrapado en un rictus de amargura desde la noche del tremendo incidente de la oreja por el que Gauguin adoptó la decisión de alejarse para siempre. 

.- Vincent. ¿Cómo estás?

.- El pintor no emitió ni un sólo sonido

.- Johanna te manda un gran abrazo y quiere que te comunique la gran noticia. Vas a ser tío y queremos ponerle tu nombre. Se llamará Vincent.

De pronto el cielo se tornó de un azul turquesa brillante. El sol brilló con una luminosidad cristalina que tornó la atmósfera en paisaje vivo y acrisolado.La intensidad de la naturaleza adelantó la primavera en pleno mes invernal. Los ojos del pintor atisbaron la vida incipiente en un cerezo florecido que se exhibía vanidoso delante de su mirada siempre anhelante de milagros.

Aquel cerezo que desafiaba al invierno merecía ser inmortalizado.

Lo plasmaría en un lienzo que velaría los sueños de su pequeño sobrino.

Era la primera vez que pensaba en pintar desde que le ingresaron en aquel frío hospital psiquiátrico por cortarse el lóbulo de la oreja tras una acalorada discusión con su amigo Gauguin.

La vida en ciernes del primogénio de su hermano le había rescatado del letargo.

Pintó ese bello cuadro que presidió la habitación del hijo de su hermano.

Y aquel niño con el que compartía sangre y nombre se convirtió  luego en el artífice mecenas del Museo Van Gogh en Amsterdan. Allí  descubrí a un pintor genial que me fascinó tanto por su manera de mirar como por su humanidad herida por la locura y redimida por la ternura.

REFUGIADOS

20 de junio. A la puerta del verano. Tiempo de despreocupación y algarabía. De soles y sonrisas.

De alejar sombras y abrazar el descanso. De olvidar problemas y disfrutar de la familia y el hogar...cuando lo tienes...

Nadie abandona su hogar a menos que sea la boca de un tiburón.

Así comienza el poema de Warsan Shire. Joven poetisa somalí que describió a la perfección los sentimientos del refugiado.

El 20 de junio es la fecha elegida para conmemorar el día del refugiado.

El pasado jueves un grupo de alumnos de diversas nacionalidades y credos del IES Antonio García Bellido - Imane, Yeray, Kouna, Héctor, Adrián, Indira, Paula, Lucy - representaron este poema partiendo de una extraordinaria adaptación de la profesora y escritora Mari Paz Brasas Martínez.

Nuestro Centro es refugio de sensibilidades y comunidad de gentes que saben acoger con el corazón bien abierto. Por eso fue tan fácil trabajar con estos chicos y chicas.

Disfrutad del poema y no os olvidéis de estos 60 millones de personas desplazadas que vagan clamando porque alguien cercenó sus raíces.

Nadie deja su casa a menos que el hogar sea la boca de un tiburón 

sólo corres hacia la frontera cuando ves toda la ciudad corriendo

 también tus vecinos corriendo más rápido que tú 

el aliento sangriento en sus gargantas 

el muchacho que fue a la escuela contigo, 

el que te besó detrás de la antigua fábrica de estaño 

está sosteniendo un arma más grande que su cuerpo 

sólo sales de tu casa cuando el hogar ya no te aloja.

 Nadie se va a menos que su hogar le persiga

 con fuego bajo los pies 

sangre caliente en su vientre 

es algo que nunca has pensado hacer

 hasta que la hoja de acero amenaza tu cuello

 y aun entonces llevas el himno bajo tu aliento 

solo rasgando tu pasaporte en un baño de aeropuerto 

llorando con cada bocado de papel que te asegura

 que no regresarás.

Tienes que entender, 

que nadie pone sus hijos en un barco 

a menos que el agua sea más segura que la tierra 

que nadie se quema las manos bajo los trenes debajo de carros 

que nadie pasa días y noches en el estómago de un camión

 alimentándose con periódicos

 a menos que las millas recorridas signifiquen algo más que el viaje.

 Nadie se arrastra bajo cercas

 nadie quiere ser golpeado escupido

nadie elige los campos de refugiados

o búsquedas de comida donde el cuerpo queda dolorido 

o en la cárcel, porque la prisión es más segura que una ciudad de fuego 

y un guardia de la prisión en la noche es mejor 

que un camión cargado de hombres que lucen como tu padre.

 Nadie puede soportarlo 

nadie podría digerirlo

 ninguna piel sería lo suficientemente fuerte

El váyanse a sus casas negros refugiados 

sucios inmigrantes, 

solicitantes de asilo dejando secos a nuestros países ,

 negros con sus manos pedigüeñas .

 Ellos huelen extraño , salvajes arruinaron su país

 y ahora quieren arruinar el nuestro cómo hacen las palabras las miradas sucias

ruedan sobre sus espaldas tal vez porque el golpe es más suave que un miembro cortado

o las palabras son más tiernas que los catorce hombres entre tus piernas 

o los insultos son más fáciles de tragar que los escombros 

que el hueso que el cuerpo de tu niño en pedazos.

Quiero ir a casa,

 pero mi hogar es la boca de un tiburón 

hogar es el cañón de la pistola 

y nadie querría salir de casa a menos que la casa te persiga hasta la orilla

 a menos que la casa te diga que aceleres tus piernas 

dejes la ropa detrás que avances cuerpo a tierra a través del desierto

 vadees atravieses los océanos 

te ahogues te salves estés hambriento, 

pide limosna olvídate del orgullo la supervivencia es más importante

Nadie sale de casa hasta que el hogar es una voz sudorosa en tu oído diciendo:

 -vete, corre lejos de mí ahora

no sé en lo que me he convertido 

pero sé que cualquier lugar es más seguro que aquí.

Warsan Shire, poeta somalí

SUSPIROS DE ESPAÑA

Una España que vibra viendo entrar en las porterías otomanas el balón que compite de pie a pie rodando con maestría por los campos de la patria vecina.
Maltrecha piel de toro que contiene la respiración esperando el veredicto popular del próximo domingo.
Una España que suspira al dictado de los caprichos de una clase política que se echa a suertes la túnica del futuro de sus ciudadanos.
Tierra de gentes que esperan de todo mientras se ríen hasta de su propia sombra.
Pero que pese a todo posee un corazón que aún dividido  late y baila al son de la música del pasodoble, la muñeira, el zorzico, la sardana y el fandango. Sones que embelesan y embrujan con hermosos sortilegios entretejidos de acordes imposibles .
Será que al menos por estas tierras acostumbradas al combate siempre sale el sol...y si no se pinta

MIMO MINERO

Sube la calle ancha con el taburete en mano.

Ya tiene la cara pintada y el mono enfundado.

Mira disimuladamente a los transeúntes con desazón.

Lleva una pena tan negra como la pintura que tizna su cara

Permanecerá toda la tarde hierático.

Esperando un futuro que no llega.

Alzado en medio de una multitud que ignora su zozobra

caminando impasible a su lado sin percatarse

de que un Ere le cerró las puertas al futuro.

Cegaron la boca del pozo negro

y con ese sello le impusieron un futuro

tan negro como el carbón que antes llenaban los vagones.

Cada mañana varios trenes repletos 

partían para los altos hornos del País Vasco

Pero ya no renta.

Inútiles fueron las marchas verdes y negras.

Todos se han ido marchando.

Ser minero ahora es para él permanecer

como mimo en lo alto.

A la manera del soldadito de plomo

que permanece expuesto en la hornacina.

Esperando que los burócratas

negocien subvenciones que abulten los bolsillos

de los de siempre, esos que cada poco elegimos 

en elecciones que no concluyen.

Vestido de faena,

piqueta en mano

reliquia de un mundo que perece.

Paso al lado del minero 

y recuerdo los que veía a diario 

en mi pueblo cuajado de montañas 

repletas de antracita.

Al lanzarle una moneda 

me sonríen sus ojos azules.

Y al fondo suena la música de un acordeón

entonando la melodía mágica que habla de una tal Santa Bárbara...

EN UN MERCADO CARRIZANO

  La muchacha frutera jacarandosa se mueve con desparpajo agitando su moño al compás del aire mientras piropea a la concurrencia y la concurrencia alaba  su donaire y garbo observando en silencio ese meneo saleroso. Más que leonesa parece una estampa castiza.

.- ¿Mas cielo?. ¿No quieres melón?.Está para comer hoy.
A juzgar por la mirada vidriosa que el  comprador de al lado dirige a la agraciada tendera  pienso que no es el melón lo que más le interesa en ese momento. ¡Quien tuviera veinte años menos para ser otra vez mozo!¿verdad?

Una abuelina asegura que los pimientos de Zamora no le gustan aunque no piquen. Así que le comunica al tatuado frutero que pacientemente le ha mostrado tres cajas de diversas variedades de la citada hortaliza que hoy no le va a comprar.

.- El próximo día me traerá el nieto con el coche esque hoy ando mal de la columna. Asi que no te llevo nada hijo.

 Santa paciencia la de este joven que despide a la octogenaria dama con una sonrisa forzada.
 Un gitano a mis espaldas vocifera queriendo endosarnos sus pilas infalibles.

.-  ¡Garantizadas niñas!¡Vamos que hoy lo tiramos todo! Pa que oigáis todos los partidos de la Eurocopa en vuestras arradiooooos

   En un rincón un posible carterista permanece vigilante. Espera meter la mano en el bolso frontal del carro de alguna incauta embaucada por el destello de los collares de pedrerías que acaban de desplegar unos gitanos de Benavente  que han venido con un género de lo más "vintage".

  Los coches en la carretera hacen esfuerzos por pasar. La calzada ha sido tomada por los modernos mercaderes que despliegan sus existencias. Los compradores transitan indistintamente por acera y calzada.

  Hoy el ritmo es distinto. Las normas se relajan.

  Bueno, bonito y barato.

  El pueblo vibra.

  A lo lejos se divisa venir a las últimas compradoras que caminan presurosas. Si se descuidan el mercado no tendrá nada que ofrecerles. El chocolate con churros de primera hora se alargó más de la cuenta. Había muchas almas que  repasar. Pero ponerse al día tiene sus daños colaterales: tendrán que conformarse con restos.
 El sol brilla de la misma manera que lo hacen las monedas que se van pasando de mano en mano. Hoy será un buen día. El calor alegra los bolsillos y vuelve al dinero juguetón.

Es el Mercado de los lunes en Carrizo.

Os dejo con una hermosa pieza de Ketelbey  titulada precisamente " En un Mercado persa"...fijáos que bonitos cambios de ritmos...

SERVIAM

Señal de servicio y humildad. Momento de íntima unión con Dios y oración profunda

   Nuevamente África regresa a mi vida. Esta vez en forma de un sí pronunciado por mi querida amiga Katuku Mwangangi, ahora de manera solemne y perpetua llamada Hna. María Scholástica de la Stma. Trinidad. 

   Tierra de carencias y de riquezas al mismo tiempo.

   Una mujer keniata convertida en esposa del Señor. 

  Hoy hemos acompañado a toda esa comunidad de Agustinas Contemplativas del Monasterio de Santa María Magdalena de Medina del Campo a la que tanto debemos mi familia, amigos, y yo. Y no he podido por menos que emocionarme al verlas a todas tan exultantes de gozo por la nueva hermana que se ha incorporado de manera plena a la comunidad. La ceremonia ha estado presidida por D. Ricardo Blázquez, Arzobispo de Valladolid que ha dirigido unas palabras llenas de esperanza y repletas de sentido sobrenatural "Eres un ejemplo hermana, con tu compromiso y vocación le estás diciendo al mundo que es posible vivir con plenitud sin adorar al señor dinero, que se puede ser feliz teniendo sólo a Dios en tu vida, estás mostrando que es posible entregar tu vida desde una opción por la castidad". El gran regalo de la vida contemplativa.

    Recuerdo la primera vez que descubrí aquel monasterio. El instituto donde yo impartía clase - mi primer destino - era -y sigue siendo - un magnífico palacio renacentista sito en la Calle Santa Teresa, justo enfrente de este Convento. Como soy mujer curiosa y algo trotaconventos no resistí la tentación de conocer a esta comunidad con la intención de llevar a mis alumnos a visitarlas. Llamé al timbre, y una voz jovial me contestó al otro lado: "Sor Telma", creí entender, y no pudo por menos de extrañarme tan cinematográfico nombre para una monja de clausura pero lo atribuí a un efecto colateral de la renovación eclesial del Concilio Vaticano II. Cuando conocí a la dueña de la hermosa voz y le llamé por aquel nombre me sorprendió la fresca carcajada que aquella mujer de tez blanca dejó escapar sin recato "¿Sor Telma?...no mujer, esa es la de la película Telma y Louise". Desde aquel momento quedé fascinada por el carisma de esta mujer que se ha convertido en una de mis mejores amigas "Sor Berta". Ella fue la que me envió la invitación para asistir a la Profesión Solemne de Sor Schola - para los amigos - ya que Sor Berta ejerce el ministerio de maestra de novicias y ha preparado a la radiante nueva monja para la importante decisión que hoy ha tomado. Y su  invitación nos ha proporcionado la posibilidad de saborear un pequeño trozo de cielo.

   La ceremonia - acompañada por los cantos de integrantes de la Escolanía de El Escorial - ha tenido todas los momentos que se viven durante una celebración nupcial: el si quiero, la profesión, bendición solemne, entrega del anillo y la incorporación a la Orden. Momento impactante cuando la nueva hermana ha estado tumbada con los brazos en cruz invocando al Espíritu que envía muchas "obreras" a la mies. Acertadísimo el recuerdo que la Hermana ha tenido para los misioneros que evangelizaron su tierra y le descubrieron la belleza de ser hija de la Iglesia. ¿Cómo nos emocionamos verdad María?

No pudimos evitar que las lágrimas hicieran acto de presencia. Allí estaba sucediendo algo grande. Gracias por haber tenido la suerte de poder abrazar a mi amiga y participar de este momento único.

 Otro regalo...y ya van unos cuantos...

Dulces abrazos y alegría que desborda

LA NOCHE QUE HABITA EN TU PIEL

Hoy pude ver en tu piel  habitando a la noche y tras tus ojos ébano atisbé a unas cuantas generaciones que clamaban por el retorno a la tierra que te alumbró. Tu aseguraste no recordar nada de tu país de orígen, Senegal, pero algo en tu rostro se iluminó al oírme repetir el nombre de vuestra patria.
 ¡Cómo me impactó tu oscuridad!
Hoy seguramente interpele mis sueños porque me ha traído olores de angustia que rezuman los abandonos, las  huidas, esas pateras...
Todos quieren volver a casa. No porque nadie quiera echarles, que también, sino porque molestan sus diferencias, hieren sus abandonos, golpean sus soledades e interpela tanta angustia de aquellos a quienes cercenaron sus raíces a causa de estúpidas guerras que nadie entiende. Sólo los señores de las armas que necesitan cuerpos para impactar sus balas.
Cinco millones de preguntas se hacinan al otro lado de las vallas esperando que alguien abra y calme su desdicha.
Pero no cuentan porque no gritan y si lo hacen nadie les escucha.
 Desaparecen niños que no importan porque son hijos de padres que no tributan, almas errantes, besos que nadie computa porque son ósculos de labios negros, voces muertas, hombres y mujeres cuyas manos están amputadas antes de que nadie las corte.
Hoy pude padecer  la noche habitando en tu piel. Muchacho inquieto que revolviste mi alma. Dejaste tras de ti una marea de deseos con sabor a incertidumbre. Negrura que me alumbró para desvelar las telarañas que habían ocultado la conciencia.
 ¡Maldición!¡Y yo que quería seguir flotando en mi propia inconsciencia!

TIEMPOS RECIOS

Cuando los trimestres son largos como este que transitamos, el final se adivina lejano aún cuando está a la vuelta de la esquina. Con la llegada del buen tiempo se agudizan los peligros ya que las hormonas revolucionan ánimos y se exacerban los espíritus adolescentes de por sí dados a la dispersión propia del que ha descubierto vida más allá de la conocida hasta el instante. 

Las Aulas se revolucionan y a los profes no nos queda a otra que encomendarnos a todos los santos que conozcamos  y abrir la maleta de recursos para tiempos revueltos...siempre aparecerá alguno que consiga calmarles.

Y es que en estos tiempos crecen las tensiones, el calor propicia los efluvios coléricos y toca lidiar para pacificar ánimos intentando no perecer en el intento.

Esta mañana fui asaltada por una alumna presa de un ataque de desesperación, y prometo que no exagero en absolutos. Estaba realmente angustiada porque sus compañeros se burlaban de ella.

Cuando estaba a punto de abrir la clase para entrar con un grupo al aula de informática la alumna me tomó del brazo.

¡Profe!

La miré a los ojos y percibí tristeza

¿Qué ocurre?.- Tengo que decir que esta alumna no está matriculada en Religión en la actualidad pero nos conocemos por otros motivos

.- Quiero que convenzas a mis compañeros de clase de que la Iglesia no es una secta. Tu puedes ayudarme, tu eres la profesora de Religión.

Inmediatamente pensé - razón de más para que no me crean, muchacha, pensarán que soy una de las abducidas y que mi opinión sería contaminada ya que trabajo para la causa. Para ellos soy parte del entramado de mentes reblandecidas por la Religión cristiana.

.- Pero ella insistía y me rogaba que le ayudara dándome los siguientes argumentos: "Estuve interna varios años en un colegio. Las monjas ayudaban a los pobres, yo las acompañé varias veces al hospital a visitar algunos de ellos. Conmigo siempre fueron muy buenas. Me trataron muy bien y me enseñaron valores. No soy practicante pero no puedo decir nada malo de ellas. Y mucho menos que sean una secta..¿Por qué no me creen?

Salí al pasillo con ella. En torno al radiador había un grupo de alumnos mayores que me miraban con rostro un tanto jocoso. Muchas cosas pasaron por mi cabeza. Un montón de argumentos...pero supe que no tenía nada que hacer. Sus expresiones burlonas lo decían todo. Tenían ganas de fiesta y sinceramente yo prefería la fiesta que iba a tener con mis alumnos dentro del Aula así que sólo se me ocurrió decirles una cosa que no por ser manida es menos cierta

"No hay peor ciego que el que no quiere ver"...eso si, esgrimí una de las sonrisas más sinceras y francas que pude adoptar.

Tiempos recios que decía Santa Teresa ya por el siglo XV. Y las cosas no han cambiado demasiado...

Ánimo con ese final de curso...

CUENTAN DE UN PROFE

Todas nuestras conversaciones,tus enseñanzas, nuestras excursiones y andanzas, todas las visicitudes que compartimos acudieron a mi memoria este sábado para permitirnos vivir juntos instantes únicos querido AMIGO.
Lo que me has enseñado y aportado. ¡Todo lo bueno que has dejado sembrado.!
¡Menudo poso!
Fue una delicia compartir mesa y conversación una vez más contigo.
Jubilación más que merecida después de toda una vida entregada a las cosas bien hechas.
Por eso cuando me pidieron que escribiera algo para ti lo recibí como una honra así que no te preocupes, tiempo más que bien empleado.
Se que no eres amigo de homenajes ni grandilocuencias pero te aseguro que he escrito esto desde el corazón y movida por el más profundo y sincero sentimiento de gratitud.
Se te quiere compañero, se te quiere...

COPLAS POR LA JUBILACIÓN DEL PROFE JOSE LUIS GARCÍA GÓMEZ...MI COMPAÑERO Y SIN EMBARGO AMIGO :-)

Cuentan de un profe que un día

tan lleno de vida estaba

que a todo el que a su lado andaba

de plenitud le llenaba.

Quintanaloranco viole nacer en 1951

en la provincia de Burgos un 26 de febrero

tiempos duros y de muchos traspiés

pues tras fallecer su madre de hermanos sólo quedaron tres.

No le gustaba el campo

al pequeño Jose Luis

el niño trabajaba disperso

tal como agua en cesto

Así que a los doce añitos

y con el petate en mano

teniendo a un familiar hermano

se fue de buenas maneras

a estudiar a los Carmelitas 

de la Villa de Valderas

Lengua, Geografía, Historia,

pronto despunta el rapaz

demostrando ser muy capaz

el chico estudiaba mucho

aunque para la Música y "Mates"

no fuera ducho

Fino árbitro de fútbol a los doce

EL Reglamento bien conoce

y lo aprende pronto a aplicar

con exquisita diplomacia

que le hace parecer 

de la misma aristocracia.

Elegante y legal 

demuestra ser siempre el niño

mas aun poniendo cariño

un mal profe en arrebato

en desacuerdo por su futbolera decisión

le deja sin tercer plato.

Logroño, Burgo de Osma, Soria,

la ciudad del Cid,

la historia cambia de cariz

y a los veintidós

llega a León tan feliz

teniendo como tutores

los mejores profesores

D. Carmelo Rodríguez, D. Felipe Fernández Ramos,

D. Antonio Viñayo

y además de estos tres

D. José Román Flecha Andrés.

Ordenado a los veinticuatro por D. Luis María Larrea

será el Seminario del Carmelo

el que primero le vea.

Y comienza sin ningún rubor

como ayudante de formador.

Allí está ahora el Peñacorad
lugar de mucho postín

para comenzar su vida laboral

como veréis de mucho trajín

La Coruña le recibe con amor

y planta tienda en el Riazor

gracias a un generoso abono donado

por un padre "enrollado"

el Depor le fascina

y será su mejor medicina.

Con treinta vuelve a la capital leonesa

dirigirá un colegio: San Juan de la Cruz

misión que simultanea

con la tarea pastoral

de velar por el personal

de la Parroquia de San Lorenzo.

Una idea le mueve y obsesiona

y es que no quiere ser persona

que anteponga del cole el magisterio

a la sagrada misión que le impone el presbiterio

Son los años posteriores 

tiempos de muchos cambios

Canarias, Soria, varios destinos en León.

La vida se sucede y transforma

y un día el rumbo

cambia de sentido

cuando Jose Luis por Cupido es herido

cambiando el devenir de la cosa

Tras un tiempo en otros quehaceres 

estando en una estación

le llega una proposición

para volver a las Aulas

Y volvió el profe con gozo

como siempre dando lo mejor de si

Padre Isla, Legio, Carrizo y Cistierna

les instruye sobre la Sabiduría Eterna.

Por donde quiera que va derrocha

bondad y ternura

alegría y finura,

gentileza y dulzura.

Aquel profe del que 

cuentan que un día

bien cumplida su misión

soltó despacio el timón
dejando los mares plenos
de amigos que te queremos