NOS VINO A SALVAR

Los ángeles cantan

adoran al Rey

al Niño encarnado 

Mesías soñado

Nos vino a salvar.

 Tras una búsqueda vana

Entre pajas fue alumbrado.

Su Madre canta una nana

A este diosito dorado

Los ángeles cantan

adoran al Rey

al Niño encarnado 

Mesías soñado

Nos vino a salvar.

Gentes de campo sencillas

Vienen a ver al lucero

En el pesebre ya brilla

Quien salvará 

Al mundo entero.

Los ángeles cantan

adoran al Rey

al Niño encarnado 

Mesías soñado

Nos vino a salvar.

La Virgen le está mirando

A su bebé chiquitín 

Mientras JOSÉ cavilando

Como huir de Herodes el ruin.

Los ángeles cantan

adoran al Rey

al Niño encarnado 

Mesías soñado

Nos vino a salvar.

Y tres   magos dadivosos

Llegan colmados de anhelo

Vienen siguiendo curiosos.

A un nuevo astro en el cielo

Los ángeles cantan

adoran al Rey

al Niño encarnado 

Mesías soñado

Nos vino a salvar.

EL CEREBRO YA NO

UN PASEO NAVIDEÑO

     Fue placentero y educativo el paseo navideño que nos dimos con los bienaventurados del mundo de la mano del misionero sacerdote Camboniano Miguel Ángel Llamazares en el retiro conjunto del pasado sábado. Conocer la idiosincrasia de algunos  pueblos del mundo a través de la representación del misterio de la Navidad como esa cualidad  de  los papás pigmeos que pasan muchas horas con sus bebés en brazos porque no recuestan a los niños mientras las mamás se afanan en tareas varias,  o que el signo de la Navidad por excelencia en Filipinas es el farol donde aunque a veces nos tiren de las orejas a los españoles por alguna que otra fechoría cometida, nos agradecen sobremanera el regalo de la fe que permite que un 81% de la población del pueblo filipino sea católico. Un pueblo en donde a los okupas se les llama squatters que también son por extensión las chabolas donde anidan. Y que hay cientos de esas destartaladas casetas que en algunos barrios de Manila se hacinan alrededor de las vías del tren. Pero sin embargo  está miseria no les impide engalanar las calles con motivos navideños, ni les resta devoción para acudir a una largas misas nocturnas que durante nueve días previos a la navidad les hace salir a las cuatro de la mañana para las celebraciones del Simbag Gabi. Contemplamos fotos de estas celebraciones atestadas de feligreses que rezaban en torno al sagrario durante la eucaristía. Filipinas es un pueblo muy expuesto a las calamidades naturales, nos decía, pero la Fe, en medio de estas tragedias les ayuda.

    Miguel Ángel compartió con nosotros una anécdota que le marcó cuando siendo más joven participaba en una campaña de sembradores de estrellas. Al ir a colocarle a un señor una pegatina estrellada en la solapa, el asombrado viandante le espetó extrañado. Ah pero es Navidad?

    Seguro que más de uno nos haría la misma pregunta a juzgar por el despiste que manejamos así que habrá que decirlo bien alto y claro.

Que sí hombre, que Dios ha nacido.

¡Es Navidad!

LOS NIÑOS DE SAN ILDEFONSO

Los niños de San Ildefonso me lloran el alma.
Sus cantos repetidos
suenan fúnebres.
Yo recuerdo a mi padre
Con sus gafas
comprobando la suerte empapelada.
Ilusiones doradas
para entregar a sus hijos.
Sueños de padre
que ama con sencillez.
Aquellos ojos vivos
que brillaban en la ausencia.
Quisiera tener memoria
para desgranar más recuerdos.
Pero ahora los cantos navideños
de esos arcángeles del bombo
me recordaron que hoy
hubieras hecho 90.
Duele tu falta.
Hiere tu ausencia.
No quería decirlo papá
pero me duele tanto...

SIN CASI SER

yo no quiero ser YO.

Quiero diluirme en el campo.

Entre las margaritas.

Y pasar desapercibida.

Como una gota de lluvia 

enredada entre las hojas.

Oculta de las miradas.

Para que nadie me duela.

Para que nada me hiera.
Para que tú no me leas.

Silenciosa como espuma muda.

Sin casi ser.

AUSENCIAS HUECAS

Hueca de  caricias.

Taladrada de ausencias.
Y ahora me dejo
llevar por el presente
que urge.

Revuelta por ansias

Calladas y cuerdas.

Rapiña y ruina.

Nunca llega lo pleno.

Se murió atenazado

Insatisfecho y ausente.

El aguacero vino con las nubes.

Y la noche nos llenó de besos.

Y derrapó en el pavimento 

entre gomas de espuma.

Te amé como casi nunca.

Me quisiste como nadie.

Porque sólo tu ausencia me ama

como quise hacerlo yo.

Cómo duelen las caricias calladas

que se enredaron en la noche.

Vuelan las olas

y acarician los oídos dormidos.

Ruge la llama

rasca la prisa.

Roba la brisa.

Cubren los sueños

gotas de lluvia.

Callan los versos.

Tintinean tus latidos.

En el corazón de la noche.

LO QUE EL VIENTO SE LLEVÓ

UNA AUTÉNTICA LOCURA

PISA CON GARBO

Colaboración para la sección de opinión de la Nueva Crónica. Por Marta Redondo. Sábado 14 de diciembre de 2019. Festividad de San Juan De la Cruz.

SANTA LUCÍA

Fue una canción que se coló de improviso en la discografía de Miguel Ríos. El rockero por excelencia nos regalaba una hermosa balada, compuesta por el argentino Rocke Narvaja,  que llevaba por título Santa Lucía. En un principio el granadino pensó desecharla, un tanto Dulce en comparación con el resto de sus repertorio, pero decidió incluirla en sus  Rocanrol Bumerang. El disco  que en 1980 le colocó como el músico de más éxito del país. 

La canción narra la historia de una joven invidente que un día recibió una llamada de teléfono. El hombre al otro lado de la línea había marcado por error ese número, pero quedó fascinado por la voz de su interlocutora. Palabra va y palabra viene fueron trabando una interesante conversación y después de un día siguió otro y otro y  las llamadas se fueron sucediendo en asiduidad creciente. Hasta el punto de que acabaron siendo íntimos  sin conocer  ni un detalle físico el uno del otro. Cuando el teléfono comenzó a ser demasiado frío, él insistió en que fueran juntos al parque, para verse poquito a poco y sentir sus manos. Ella, que le había ocultado que era ciega, no sabía que decirle a pesar de que ya no concebía un solo día sin el.

. Y es que hoy es Santa Lucía, la patrona de las personas invidentes. Una joven nacida en Sicilia a la que querían casar con un joven al que no conocía. Ante la negativa de Lucía al matrimonio, el pretendiente la acusó de Cristiana lo que la valió el martirio.  La relación entre Lucía y los ojos, que hace de esta santa la protectora de la vista, se explicita en la iconografía de la Edad Media y deriva quizá de la cercanía etimológica del nombre griego «Lucía» con el término latino lux. Existe la leyenda de que fue la belleza de los ojos de Lucía la que no permitía descansar a uno de sus pretendientes, por lo que ella se los arrancó y se los envió. Lleno de remordimiento e impresionado por el valor de Lucía, el pretendiente se convirtió al cristianismo.Otra   leyenda medieval decía que, cuando Lucía estaba esperando al borde del cadalso, aun sin ojos, seguía viendo.

Asombrosas  historias en torno a esta mujer de luz que hoy recordamos a través de una hermosa canción que habla de amores inconclusos. No sabemos si la pareja a la que cantaba  Miguel llegó a colmar su deseo de conocerse. Ojalá así fuera.

Por cierto, Lucía es también   patrona de pobres, de los niños enfermos y de las ciudades.

Luz la pedimos pues en este día, y que nos conserve la vista, que buena falta nos hace.

LAST CHRISTMAS.

No es un film de esos que arrebaten.
Pero si de los que te dejan cierto buen sabor de boca porque apela a lo mejor del ser humano. La inocencia. Y recuperar el candor primero es algo consustancial a la Navidad.
Esa ingenuidad que a menudo tachan de ñoña. Como me ocurre a mi cada vez que aseguro que me encanta la Navidad.
Es lo que quiero recuperar. Ver el lado bueno de las cosas, de la vida, de la gente.
Como la lente de aquel cuento que permitía convertir en hermosos hasta los paisajes más sórdidos.
Creer en la bondad del ser humano.
En que los últimos pueden ser importantes.
En que lo nimio puede convertirse en parte relevante.
Y que el amor incondicional, ese que no exige ni mide, ni pesa, ni adeuda contraprestación es posible siempre que estemos dispuestos a trabajar nuestros egoísmos desmesurados.
Que hay que poner en valor lo imperfecto, los detalles que parecen insignificantes.
Porque de eso estamos hechos. De pequeños momentos insignificantes que suponen  todo para nosotros.
Pequeños hilos que entretejen nuestra existencia dotando cada día de sentido.
Sin parafernalias.
Mirar hacia arriba y detenerse en la contemplación de aquel detalle que siempre pasó desapercibido. Como el otro día cuando fui a correr y descubrí multitud de margaritas otoñales que se aventuraron a salir. Siempre pensé que sólo salían en Primavera.
Y sentir la alegría de vivir sin permitir que los malos augurios nos arruinen el futuro.

De todo eso trata esa película. Además de las relaciones familiares siempre tan llenas de heridas que sólo el amor y la comprensión ayudan a cicatrizar. La familia, esa que a menudo repudiamos pero sin la que tendríamos al desarraigo campando por nuestras vidas.
Todo ello aderezado con la inolvidable música de George Michael. Hilvanado en un guión de la británica Emma Thomson. Y perdiéndonos por los rincones típicos de ese Londres que algún día conoceré.
Una película sin grandes pretensiones pero que deja buen sabor de boca porque emula  aquellas viejas comedias románticas de Katherine Hepburn y Cary Grant que ya no nos ponen en la tele.
Incluso el protagonista masculino recuerda al atractivo Gregory Peck.
Eso sí, como un guiño a esta globalización que nos envuelve, con aire oriental.
Last Christmas. Se deja ver. Claro que si.

CUMBRES BORRASCOSAS

Cumbres borrascosas.

Por Marta  Redondo para la sección de Opinión de la Nueva Crónica.

Sábado 7 de diciembre de 2019.

Aquel día desde la cumbre del monte Rainier , el jefe indio Seattle de la tribu Suwamish perfiló el contenido de  su carta  al presidente de los Estados Unidos. Era la respuesta a la oferta de compra de las tierras de los suyos.

No le acababa de convencer aquel jefe blanco con su séquito de buitres   oportunistas. 

¿Cómo pretendéis  apropiaros del  cielo o  del calor de la tierra?  No somos dueños de la frescura del aire ni del brillo irisado  del agua.

No hay , en las ciudades del hombre blanco, ningún rincón donde escucharse el cimbrear de   las hojas en primavera o el orzar de las alas de un insecto. El aire es bien  precioso  porque todas las cosas comparten un mismo aliento: animal, árbol y hombre. El hombre blanco parece no sentir el aire que respira igual que un hombre muchos días en agonía, se ha vuelto insensible al hedor.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestra manera de ser. Le da lo mismo un pedazo de tierra que el otro porque es un extraño que llega en la noche a sacar de la tierra lo que necesita. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano el cielo, como   cosas que se pueden comprar, saquear y vender. Su insaciable apetito devorará la tierra  dejando tan sólo desierto.

En otro tiempo. En  otra cumbre. Un   día de diciembre.  Afueras de Madrid.  El Jefe  del Movimiento Indio de América en la ciudad   se acercó al Alcalde. Quería recriminarle su falta de sensibilidad cuando, en respuesta a la pregunta de una niña durante la  visita del regidor  a un colegio, aseguró que era más importante donar dinero para la restauración de la catedral parisina que para replantar la maltrecha selva de la Amazonía.  El indio quería decirle que la responsabilidad de un gestor de la res pública es pensar en la totalidad del pueblo. Y que debía gobernar pensando en todos , y en especial  en los jóvenes, herederos de la tierra, para  que puedan respirar.

El Alcalde restó importancia al asunto. El indio era sólo un vendedor de puesto de rastro. Otras cosas urgían  en aquella cumbre repleta de oportunidades. Se enderezó el nudo de la corbata. La niña sueca iba a llegar pronto.

Mientras, en la cumbre del monte Rainier, Seattle ultimaba su carta.

Debéis enseñar a vuestros hijos que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Si contamináis vuestro lecho, moriréis    ahogados  en vuestros propios desperdicios. Cuando alcéis  la vista hacia las verdes colinas os toparéis  con  un enjambre de alambres. Entonces nadie recordará las piedras de ninguna catedral caída.  Lo único que contemplarán son eternas cumbres borrascosas.

OJO DESIERTO

Cualquiera se aventuraba a cruzar por ese mar de contenedores ebrios de fuego. Las calles vociferaban sedientas de sangre mientras el cielo se poblaba de aviones de lata y metralla que las hordas se lanzaban entre sí. 

Pero empeñada  en normalizar las cosas me lancé a la calle. Porque si. Porque tenía ciento cincuenta y cinco razones para hacerlo. Ellos sólo tenían una: sed de territorio libre. Pero al final pudo su poquedad frente a mi empeño. Una pelota mal dirigida. Ahora solo puedo ver por un ojo. En el otro desierto.

SABE A POCO

Sabe a poco

Por Marta Redondo para el Espejo De la Iglesia. Cadena COPE León.

Emitido el Viernes 29 de noviembre 

Sucedió recientemente.

Siempre comenzamos la clase con una oración. Breve por aquello de que  de ese modo será dos veces buena. Es un momento de recogimiento. Les ayuda también a centrarse en el trabajo y a percatarse de la importancia de lo que vamos a emprender.

Saben que el momento es  optativo, nunca se puede obligar a nadie a rezar, pero  nunca viene mal. Yo siempre les digo que el que quiera que rece, se que hay algunos que no practican, otros no conocen ninguna oración y también hay alumnos musulmanes que asisten a católica y rezan en sus casas a distintas horas del día. El alumnado de las clases de religión católica es curiosamente variopinto.

Una niña alzó su voz.

Profe es que la señal De la Cruz y ese Jesus confío en ti no es suficiente. Sabe a poco.

Yo propongo que recemos  un padre nuestro.

En ese momento me pasaron por la cabeza muchas cosas. Las quejas de los sospechosos, las conspiraciones de los insatisfechos, la incomprensión inexplicable de los que mejor deberían entender que en un contexto como este. Las interpretaciones cicateras de los que siempre andan con la lupa puesta. El asunto bien podría generar controversias.

Pero en educación trabajamos por competencias.  Eso conlleva siempre una saber  práctico. Y la meditación compartida con el que más nos quiere no deja de ser una buena práctica asociada además a  esa inteligencia espiritual que, entre otras,  trabajamos en la clase de religión.

Antes de que yo pudiera pronunciarme ante la sugerencia de Sofía la asertiva alumna siguió con sus argumentos para convencernos de que lo de rezar el Padre Nuestro al principio de las clases es un asunto de trascendencia.

Mira profe lo podemos votar.

Preguntamos votos a favor de rezar, abstenciones y votos en contra.

Realizada la votación entre 20 15 levantaron la mano, 1 se abstuvo, Nadie votó en contra. El resto simplemente no se definieron.

El resultado fue mayoría absoluta en favor del Padrenuestro al inicio de clase.

Convincente Sofía. Y sabia, quien la bautizó bien supo elegir su nombre.

MIMO MINERO II

Mimo minero.

Por Marta Redondo para la Nueva Crónica. Sábado 30 de noviembre de 2019.

Le veo ascender por  la Calle Ancha, taburete en mano. Es uno de esos mimos callejeros que disfrazado, se exhibe en la calle para mover las carteras perezosas de los transeúntes. Su caracterización es perfecta. Parece estar a punto de aventurarse, piqueta en mano, a rascar  las fauces de la tierra para arrancarle de las entrañas el oro negro que dará sustento a la prole. 

El hombre minero-mimo   tiene la cara pintada . Mono enfundado. Mira disimuladamente en derredor con cierta desazón. Lleva una pena tan negra como la pintura que tizna su cara. Permanecerá toda la tarde hierático, agazapado en el corazón de una calle que parece de juguete. Pantomima  de cartón piedra  reflejo de lo que la realidad oculta. 

El hombre se alza sobre su tarima portátil. Esperando un futuro que no llega. Erguido en medio de una multitud que ignora su zozobra. Las horas se suceden en tarde dorada que proyecta su sombra sobre el pavimento.  Cegaron la boca de su pozo oscuro  y con ese sello le impusieron un panorama  tan negro como el carbón que antes llenaban los vagones de aquella enorme máquina de vapor a la que llamaban Zabalinchaurreta. Cada mañana vagones repletos  partían para los altos hornos del País Vasco. Luego fue la térmica de La Robla. Luego promesas. Luego nada. Inútiles fueron las marchas verdes y negras.  Todos se han ido marchando. Cuando  llegó su hora. Desmantelaron su hogar de polvo.   Y  desgarraron su  mundo desmoronado  enterrando un pasado glorioso.

Enhiesto pierrot tiznado, soldadito de plomo que permanece expuesto en la hornacina. Orgulloso de un pasado  que forjó su hogar y templó su carácter,  mientras los burócratas, esos que cada poco elegimos  en  elecciones inconclusas, barrenaron su vida. Eso sí,  sin descuidar   los bolsillos de los  patronos con irracionales      subvenciones que engrosaron   las cuentas corrientes de los de siempre. 

El hombre minero , abandonado,  sorprendido por el atardecer . Que  sigue erecto  en medio de esa calle leonesa,  vestido de faena, piqueta en mano.  Ignorante de la  lánguida muerte inoculada a golpe de falsedades. Paso a su lado,    y recuerdo a  los que veía a diario  en mi pueblo cuajado de montañas repletas de hulla y  antracita.

 Al lanzarle una moneda  me sonríen sus ojos azules. Cada moneda torna su pose. Ora feliz con piqueta alzada, ora lánguido de  brazos caídos. 

Y en derredor , gentes pasean absortas  en conversaciones de otoño. Suena la música.   Un acordeón desgrana  la melodía trágica que recuerda  a  una tal Santa Bárbara.

MANIFIESTO CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO

Proclamado en el Antiguo Ayto de Matallana de Torío el 23 de noviembre.

Algunas de las ideas no son mías. Están tomadas de otro manifiestos, de otras historias, de otros duelos.

Este año la corporación municipal sorprendió con  una afortunada  iniciativa. Un calendario de pared dedicado a la mujer en  cuya portada aparecíamos nosotras. Fotografías de mujeres residentes en distintos pueblos de nuestro municipio. Niñas, adolescentes, jóvenes, mujeres de    mediana edad y en plena madurez. Rostros femeninos repletos de vida cuyos ojos hablaban de esperanza. Fue una buena idea poner en valor a la mujer rural. Empoderar nuestras  miradas femeninas.

Es desolador  pensar que el terror pudiera esta  instalado en forma de violencia machista  en cualquiera de nuestras  casas. Que nuestros  padres, hermanos o   maridos pudieran ejercer una incomprensible superioridad  imponiéndose, a ceño fruncido, con la mano abierta o el puño cerrado. El amor nunca puede ser una forma de dominación.

Hoy estamos aquí para  pronunciar  un no rotundo  a la violencia de género.

 Un  mal universalizado  que no se halla   sujeto a fronteras alguna.  Que  afecta a todos los continentes y sociedades, y que  castiga  a todas las mujeres, sin distinción de clases, etnia o grupo de pertenencia. No hay rasgo distintivo  en la  víctima de violencia: el principal inconveniente es  SER MUJER. 

Cincuenta mujeres han sido asesinadas por sus parejas o exparejas en España en lo que va de año, la misma cifra que en todo 2018, según el balance de la Delegación del Gobierno para la Violencia de Género, actualizado a 31 de octubre.

El pasado diciembre del 2017, los distintos Grupos Parlamentarios, las Comunidades Autónomas y las Entidades Locales representadas en la Federación Española de Municipios y Provincias, ratificaron el Pacto de Estado contra la Violencia de Género. Este Pacto de Estado supuso  la unión de un gran número de instituciones, organizaciones y personas expertas en la formulación de medidas para la erradicación de la violencia sobre las mujeres.

Ese pacto de estado es la razón de que hoy estemos aquí hablando de este tema que nos preocupa.

Es urgente que el gobierno y la judicatura den un paso definitivo realizando una revisión del sistema judicial y garantizando el cumplimiento de  las leyes de protección dotando además a los juzgados y comisarías de fondos necesarios para garantizar la seguridad de todas las mujeres. En especial las pertenecientes a colectivos más vulnerables como las mujeres migrantes, discapacitadas, mayores  o refugiadas. También debe haber una mirada especial a la mujer que reside en el entorno rural cuya lejanía a veces repercute negativamente a la hora de poder enfrentarse a situaciones de maltrato.

Pero es vital  que también nosotros nos impliquemos en todo este proceso de cambio. Que las estructuras familiares y los amigos sepamos estar atentos y prestar la ayuda necesaria en forma de acogida y acompañamiento a la menor señal de alarma.

Fomentando en primer lugar la igualdad. Esta es la mayor inversión que podemos hacer  para evitar cualquier tipo de violencia. Empezando desde las primeras etapas de la escuela.

Un paso clave es saber detectarla. Ante  aquellas conductas, gestos o comentarios que menosprecian los sentimientos de la pareja,  los insultos, amenazas o controles sobre ella, muestras de una relación sin respeto ni confianza, o el desprecio hacia las mujeres.

Debemos reaccionar tanto víctimas como espectadores. No siempre la maltratada tiene fuerzas o valor suficiente para hacerlo. Implicarse es una obligación moral. 

La otra actitud es apoyar  y  reaccionar. Este tipo de violencia es muy compleja, así que puedes llamar al 016 para saber cómo actuar adecuadamente si piensas que en tu entorno hay alguien que la sufre. 

Hace tan solo unos días trabajaba con mis alumnos en clase. El ejercicio era sencillo. Imagínate – les decía- que una amiga tuya te cuenta que su novio la maltrata. Sin dejarme acabar se alzó una mano que  me dijo:  profe no hace falta que nos imaginemos nada. A una alumna tuya la están pegando. Y comenzó a contarme una historia con todos los tópicos: golpes, amenaza de  envío de fotos comprometidas, control de móvil y amistades, peticiones de perdón con desproporcionados regalos, y vuelta a los golpes.

Hay que acabar con el silencio en torno a esta problemática. La sensibilización y prevención se hacen esenciales. La sociedad debe concienciarse del daño y las consecuencias que genera la desigualdad de género y la violencia hacia las mujeres, y entender cómo su vida y la de sus hijos e hijas se ve afectada.

La violencia de género no puede considerarse un problema exclusivo de la esfera privada de las mujeres.

La finalidad de este manifiesto es mostrar nuestro rechazo a la violencia de género y sugerir  estrategias  para una buena  convivencia, basados en la igual dignidad entre sexos, asumiendo estos compromisos:

1.     Consideraré que las personas, hombres y mujeres, somos iguales en derechos, en capacidad de decisión, en oportunidades para elegir.

2.     Rechazaré todas las acciones, comentarios y chistes que trivialicen la discriminación de las mujeres y que denigren la imagen de las mujeres.

3.     Enjuiciaré los discursos sexistas y/o violentos difundidos por los medios de comunicación.

4.     Promoveré  una educación igualitaria, en mi entorno más cercano, apostando por juguetes y juegos que acerquen y enriquezcan a niños y niñas y no perpetúen los roles discriminatorios por los que el cuidado y la pasividad se asigna a las mujeres y la inteligencia y la acción a los hombres.

5.     Seré libre para decidir mi vida sin que ser hombre y mujer me impida elegir lo que deseo, promoviendo la eliminación de los estereotipos femeninos y masculinos.

6.     Compartiré solidariamente las tareas domésticas y el cuidado propio y el de las personas, ganando así autonomía y disfrutando del afecto de quienes queremos.

7.     Resolveré los conflictos de manera no violenta.

8.     Mostraré mi apoyo y solidaridad a las mujeres que sean víctimas de violencia de género

9.     Participaré activamente para erradicar las mentalidades que perpetúan una discriminación de las mujeres en la sociedad, trabajando activamente por la igualdad.

No nos callemos porque como reza el poema de Miguel Hernández 

En boca callada…

No hay lucha que se sostenga.

Ni gallo que cante.

Ni beso, ni vida, ni duelo.

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ALGUACILES DE POBRES

ALGUACILES DE POBRES.

Por Marta Redondo para la Nueva Crónica.

Sábado 23 de noviembre de 2019.

No se por qué me llevé mal rato. Al fin y al cabo ellos no tienen la culpa de nada. Son fruto de una  sociedad acomodada que a modo expurgatorio examina a los pobres con la implacable mirada del que sospecha de todo y de todos. Seguramente estén acostumbrados a escuchar  que hay que ganarse las cosas y que los que están en la calle no supieron encauzar su vida  por lo que merecen  lo ocurrido. Tal visión es  consecuencia de esa aséptica desvinculación que mira con recelo a cualquiera que no sea de mi clan o que se acerque a mi sin reportarme beneficios. Les hemos  educado así. En un individualismo y apatía excluyentes   que ha generado desconfianza ante el  otro. Parece que hemos renunciado a esa interdependencia tan característica del ser humano y que nos configura como comunidad. Hablamos de globalización si. Pero no la practicamos de facto. Prima nuestro consumista  y despreocupado bienestar  frente al foráneo desplumado que amenaza con su sola presencia.

Hay  4, 1 millones de personas en exclusión social en España. Pero esos no cuentan porque no votan. Están al margen. Descartados.  

Aprovechando la jornada de los pobres convocada por el Papa Francisco, acababa de ponerles un documental de sensibilización elaborado por Cáritas sobre las personas sin hogar titulado Puzzle. Rodado en Madrid, refleja la realidad de una serie de personas que duermen a diario en la calle. Se suceden las historias de adicciones, abandonos, alcoholismo, desempleo, falta de apoyo familiar. Historias de desgarro y desamparo. Uno de los indigentes realiza una lúcida reflexión: nosotros también formamos parte de la sociedad, sin nosotros al puzzle le faltaría una pieza y estaría incompleta. 

Al dialogar sobre el audiovisual comenzaron sus  invectivas mientras yo pensaba si debía frotarme los ojos o tal vez eliminar el tapón de cera que cegaba mis oídos. Adolescentes que parecían ciudadanos acomodados hablando desde el sillón de un despacho mientras se fumaban un puro con los pies sobre la mesa. Todo eran reproches y recriminaciones ante el pobre pobre.

En la segunda parte del Quijote, siendo ya Sancho Panza gobernador de la Ínsula Barataria  y metido en harinas reformadoras, preocupado por tanta presencia menesterosa en su reino,  decidió  crear una institución llamada  alguaciles de pobres, “no para que los persiguiesen, sino para que los examinase si lo eran, porque a la sombra de la manquedad fingida y de la llaga falsa, cuidan los brazos ladrones y la salud borracha”. El leal escudero podría  haberlos reclutado , durante aquella  clase,  de entre   mis queridos mancebos.

A MEDIA LUZ

A media luz.

Por Marta Redondo Álvarez 

Colaboración para la sección de opinión de la Nueva Crónica. 

Sábado 16 de noviembre de 2019.

En penumbra, apenas vislumbrando los contornos de las cosas, intuyendo pero sin tener la certeza de la totalidad del paisaje. Así amanecen  estos días para   ellos, los protagonistas del gran teatro político, y para nosotros. Estupefactos por la celeridad con que se precipitan los acontecimientos tras los tediosos meses que nos precipitaron a una nueva toma de decisiones.  

Asombrados   ante  la crónica diaria de las intrigas postelectorales tras la resaca del domingo. Y así , como en modo crepuscular intuimos que   se están gestando grandes proyectos, fraguando decisiones de calado. Que se cuecen en marmitas ajenas los más elaborados guisos y se reparten las viandas entre los comensales. Una repartición desigual que igual deja más de un plato vacío en beneficio de aquellos que más hayan apoquinado. Mientras la multitud se pasea  ingenua a la intemperie mirando de vez en cuando los escaparates mediáticos y elevando la mirada al cielo para ver si volverá a caer otra copiosa nevada como la del jueves por la noche o acudiendo al cajero más próximo para observar los movimientos del mes.

 Y mientras tanto, de  puertas adentro se deciden  los  destinos, las haciendas y los  presupuestos. Es al cobijo de las paredes cómplices donde los amantes se susurran las promesas en medio del frenesí amoroso. La luz tenue favorece la ensoñación y la idealización. No se aprecian los defectos, se enmascaran las deformidades. A media luz como en el tango de Gardel : Y todo a media luz, que  es un brujo el amor, a  media luz los besos, a media luz los dos, y  todo a media luz, crepúsculo interior, qué suave terciopelo, la media luz de amor.  Lejos quedan , pero llegarán, esas penas de amor que como dijo el filósofo Fernando Savater, no serán  sino penas de amor propio. 

            Conversaciones de pactos políticos, de cesiones y concesiones a pecho descubierto, los contubernios que propician caídas y defenestraciones: adversarios derrocados, enemigos derrotados, amantes ninguneados. Es el juego de la seducción aplicado a la política . El galanteo amoroso que va innato a la conquista del poder. Susurros tenues con miradas cómplices para convencerles de la necesidad de ir juntos de la mano por el bien de todos. Palabras de satén para embriagar al oponente, promesas de paraísos. 

• Es en la tenue luz donde afloran los secretos y se propicia la confidencia. Donde vuelan las caricias. A la trémula luz de las velas se dieron el abrazo definitivo para asegurar un futuro de paz, bienestar y prosperidad.